Jean Jacques Dorio Un poème inédit par jour
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Un vers formé tout seul venu du corps-esprit
D ‘Autres disent « des dieux » ou de l’inconscient
Moi je dis : attention, obstination, éveil
Parler à son insu soi-même comme un autre
Confiant à la plume tous ses petits secrets
Jamais d’à priori Jamais la ramener
Pas de prise de tête et nul littérateur
Qui se la joue « poète » d’un vers écrit tout seul
Il pleut J’écoute Chopin C’est dimanche
Il se peut que quelqu’un jadis ait écrit cette ligne
Et d’ailleurs c’est sûr puisque je la lis
Il ne pleut pas J’écoute mes acouphènes C’est la nuit de lundi à mardi
Le même qui la première ligne écrivit me racontait (puisque je l’ai bien connu) qu’il avait sué du sang (sic) pour apprendre à lire
Et pour cause il venait d’une ferme où l’on ne parlait qu’occitan
C’est bête à dire mais l’école de la République lui interdit de parler et d’écrire sa langue première puisque c’était » pas toi »
Mais j’oublie ces considérations inactuelles et j’essaie de jouir de la vie de chaque jour dans la fête comme dans la défaite
À cor et à cri
Il pleut des cordes d’eau
Donnons-nous la main
(pour lire cet haïku)
A NOIR
Écrire ainsi c’est complètement inactuel Mais ça m’amuse C’est un tour de passe-passe A noir écrit à blanc Sous la dictée du dedans Si je m’appelais Victor Hugo J’aimerais de cette lettre blanche le bruit charmant Un bruit d’esprit qui s’évapore Comme un poème finit Quand vient l’aurore
Un chic alexandrin avec ses douze timbres
La nuit consolatrice allume ses paroles
Appliquées, turbulentes, inconnues du grand nombre.
Très simple de chanter l’absence de tout rôle
D’un poète qui n’aime pas fair des histoires
Oui il sait qu’au lointain de cette nuit, le monde
Souffle et soufre, fait la guerre, se déchire,
Mais veiller à ne pas attiser ces délires
Est sa façon de switcher l’infernale ronde.
L’espace d’un poème il est sable et enfant
Il est la lune pâle et le soleil brûlant
Le pacte de vieillesse avec la solitude
Le refus des rimes idiotes qui gigotent
Leur béatitude. Rideau. Fin du sonnet.
Jamais on n’a autant écrit de poèmes et jamais on n’en a aussi peu lus
J’ai lu ça il y a des plombes
J’ai lu aussi que les neuf dixièmes des livres sont inutiles mais on ne peut discerner lesquels qu’après coup
Longtemps Longtemps Longtemps après que les poètes ont disparu
Comme neige les mots fondent
Sur la page vierge
Comme des bulles du Japon
Des haïkus langoureux
Et le chœur des petites voix
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