MA MAIN D’ÉCRITURE

S’aventurer encore une fois avec sa main d’écriture écrivant noir sur blanc sur un carnet petit format

Il faut une main pour créer un langage singulier pour contrarier le cours des choses qui ne vont pas de soi

Intelligente et bête quand elle écrit les fadaises que l’on entend dans les médias

Communicant sont goût des lettres choisies avec soin ou fantaisie jouissive

Philosophe aussi si elle veut bien se frotter  aux poreuses apories

Ma main dessine dans la nuit les formes qui me lient au texte en fragments contradictoires mais résolus à figurer jusqu’au b(o)ut les contours d’une vie

PASSAGE DES COULEURS

Passage du noir

C’est tout une histoire

Passage du gris

C’est dame souris

Passage du vert

C’est tes yeux pervers

Passage du rouge

Que plus rien ne bouge

Passage au jaune

C’est le petit pan de mur

De Ver Meer vu par l’auteur

De la Recherche

Passage du violet

Figue de mer iodée

Passage à l’orange

Ça ça me dérange

Passage au blanc

Dans l’écriture des amoureuses

Passage des couleurs

Sur les pages de l’enfance

D’un art réduit à ces variations

Sur  papier glacé

UN PORTRAIT ON DIRAIT

J’ai les yeux noisette avec quelques points verts

J’ai l’heureuse ou la fâcheuse habitude (c’est selon) d’écrire de tout, sur tout, dans un mélange d’hybris et d’effacement de soi

Je suis aussi petit de taille que l’était Michel de Montaigne si bien qu’il m’est aisé de me hisser sur ses épaules de géant pour m’amuser à écrire moi aussi de lilliputiens Essais

J’ai l’amour des livres et des forêts de  Symboles

J’ai la bibliothèque d ‘un amateur avide de tout lire des auteurs qu’il admire et d’ignorer tous ceux qui sont à la mode de chez nous

J’ai la possibilité de modifier ce texte ou même de l’annuler mais je ne le ferai pas

Ce qui est écrit est écrit

Je n’aime pas les repentirs

La Bastide de Besplas Ariège

ÊTRE DE NULLE PART

Être le patron de la Reine des Mers un navire chargé de produits à part

Être couché sur le matelas de la princesse au petit pois

Être celle qui joue divinement du violoncelle de Bach

Être celui qui lance le dé du hasard

Être la pluie et ses baguettes de cristal

Être l’enfant aux semelles de vent

Être l’herbe qui pousse entre les pavés

Être la page écrite cette nuit sur la plage de Botaï

CENT MILLIARDS DE NEURONES

Cent milliards de neurones  s’interconnectent dans ma caboche

Pas facile me dis-je de les sélectionner pour les utiliser à bon escient

Je cherche perplexe à écrire ce petit texte qui me libérerait de ma neuromanie

Mais c’est bien trop ambitieux

Je me gratte les tifs

À toute littérature je deviens rétif