J'écris comme un délire ce vers à goût de nuit Puis cet autre oubliant sur ma lyre qui je suis J'écris ce poème désuet sans attrait dans le désert Sans mes absents et mon absente à grands traits J'écris avec mon nouveau stylo Stabilo (pour surfaces lisses, papier, verre, métal) J'écris par intermittence mais sans ratures Une présence qui essaie d'oublier toute littérature J'écris en feuilletant des livres, en général Ô lit heureux l'unique secrétaire de mon plaisir* Et j'écris en particulier sur des livres que personne plus ne lit à part ceux et celles qui côtoient des rimes à n'en plus finir J'écris à voix basse ou de cette voix sans personne qu'affectionnent les poètes qui privilégient la mise en page J'écris cette quinzième ligne qui atteint la limite de ce poème à lire...les yeux fermés *Rémi Belleau (1528-1577)
J’ÉCRIS EN TRAÇANT DANS L’AIR LA LANGUE DES SIGNES
J’écris en levant les lièvres d’un gîte
Où La Fontaine songe : cet animal est triste
et la crainte le ronge
J’écris en écoutant les quatuors de Beethoven
devenu à cette époque sourd, sourd sublime
J’écris en traçant dans l’air la langue des signes
J’ai l’air d’un idiot (d’un idiot inutile ?)
J’écris en posant des questions à mon lecteur futile
Fût-il pervers polymorphe ou slameur insigne
J’écris sur les nuages qui passent ici
Et sur les pavés que se passèrent de main en main
les petits gars et les jeunes filles de Mai 68
J’écris sur l’océan qui bouge depuis le premier bain
de vagues et de houles avant mes premiers vagissements
J’écris sur l’estuaire, exutoire d’un fleuve
Qui baigne mon poème mystérieusement
AZERTYUIOP & Cie
Les doigts courent au hasard sur les touches du clavier AZERTYUIOP, c’est tout un programme, avec des escap, des escapades vers des échoppes de village de l’an 40, le tailleur, le sabotier et l’allumeur de réverbères;
c’est tout plein de touches Impr écran, Arrêt défil, Pause Attn, sur lesquelles j’imprime mon ADN, l’accent circonflexe, le tréma et l’esperluette, pirouettes sans cacahuètes;
et c’est le Tout Haut, que je ne touche pas, craignant l’asphyxie de mon texte en train de se faire, Home et Back, Forward, E-mail;
touches compagnes de fortune, qui s’en vont du chapeau, qui lancent les Miró 68, la belle Pandora du théâtre Nerval, la fontaine Bellerie et toute la fournaise obscure de ces nuits qu’il est bon d’oublier;
table des caractères, ma liste de fadaises, que j’envoie derechef hors « Je », vers les autres claviers, qui en feront bon usage ou l’enverront planter.
ALICE HORS DU TEMPS
Faut être louf pour lire Alice à cent sept ans dit Père Noël à Mère l’Oie en sortant de la mare; ils boivent les paroles traduites de l’anglich et trinquent à Confusion dans un fracas de verre. Grandir, rapetisser c’est ce qui arrive aux v/d/ieux, en suçant des gâteaux trempés dans de l’eau de vie. Ils lisent le passage où Chenille bleue suçant le narguilé questionne notre héroïne : – Mais toi qui tu es ? – Je je ne sais plus très bien dit Alice. Jé J’étais une petite fille quand je me suis levé ce matin, mais, Mai Paris Mai, depuis j’ai subi tant de transfoformations que je je m’y perds. – Voyons, dit Chenille bleue, pour que tu puisses rassembler tes Esprits, récite-moi « Vous êtes vieux Père William ». Alice soudain inspirée anticipe une chanson française des années Caussimon-Ferré : « Monsieur William vous manquez de tenue Qu’alliez-vous faire dans la V° av’nue ? » Cette histoire continue à n’avoir ni queue ni tête disent les vieux loufs, et leur sourire reste en suspens un bout de temps entre deux pages de papier thé. -Voilà ce qui se passe quand on s’nourrit de mélasse dit la belle Métisse à Alice. Père Noël et Mère l’Oie tirent leur dernier trait. Ils sont assis en haut du pré où tintent les clochettes des enfants buissonniers. On entend une voix qui court comme le furet et chante Ô mio tesoro il est tard beaucoup trop tard Il fallait s’arrêter à sept ans de te raconter des histoires !- Pas du tout d’accord dit Alice qui pioche un valet de cœur avant de se glisser toute nue dans le lit de la Reine. – Et maintenant parlez-moi du Danemark dit-elle. Mais ceci est une autre paire de manches et le spectre de Lewis refuse cette version : To be or not to be ce n’est pas la question. Alice hors du temps traverse le non-sens des énigmes sans réponses et écrit sur la page de garde de son dernier roman : À mon cher Papa Chéri Chou, Je ne crois pas que les histoires soient jamais achevées.
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ATTENTION POÉSIE
à Michel de Montaigne, Toujours on reçoit en plein nez ce poteau : ATTENTION POÉSIE. Pourquoi? Franchement je n’en sais rien, je me le demande. Je ne m’obstine à écrire des poèmes peut-être que pour tâcher de savoir. Jacques Réda Une lettre à Action Poétique (29 mai 1977) Je ne sais pas ce que va dire le poème, Mais tout en le faisant, Je vais indiquer ma manière de procéder : Ici et maintenant – c’est la nuit – et j’ai préparé mon activité particulière ainsi : J’ai écouté les silences pianistiques de John Cage J’ai lu un entretien d’Octavio Paz qui m’a – par parenthèse – soufflé les premiers mots que j’ai traduits J’ai dessiné le signe chinois Xue (étudier) Avec en vis-à-vis une page de 77 « hypnographies » Maintenant que peu à peu sont venus le souffle et l’énergie, Le texte peut se tramer, S’imaginer ligne à ligne, Persévérer dans l’attention extrême, L’humour et la fantaisie, Le rythme lent ou rapide, S’ouvrir à la polysémie Ah! j’oubliais : pas de rature… j’écris au fil de l’épée Le poème peut maintenant s’affirmer avec ses variétés d’un unique moment : L’épée pour la plume Coltrane qui a remplacé Cage et cette allure vagabonde retirée des occupations communes du monde qu’appréciait tant Montaigne Je m’imagine que l’infatigable lecteur écrivant ses Essais Sera pour les derniers accords de ma pièce, mon lecteur essentiel Je l’imagine à mes côtés Secouant après cet exercice, (qu’il nommait « de l’exercitation »), le kaléidoscope des résurrections : Tout un poème !
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