Jean Jacques Dorio Un poème inédit par jour
Compte tenu des mots
De la réalité des choses
Et de l’âge du capitaine
Des illusions des chercheurs d’or
Pour tout ce qui brille au fond de la bassine
Compte tenu des choses
De la réalité des mots
Et de la résistance
À tous ceux qui nous appellent
À disparaître en silence
Je vais encore écrire un sonnet détourné
Né de mon regard dernier sur Sainte Victoire
Un long panache de fumée l’enveloppait
Du brouillard plutôt de la brume il faut croire
En vers on ne dit pas ce que l’on dit en prose
Dans un rêve éveillé je vois un bouquiniste
Me tendre un pavé avecque une rose
Un symbole me dis-je contre les nihilistes
Le pavé 68 la rose de Ronsard
Toujours les mêmes images mes rengaines en retard
d’une nouvelle donne d’une suite à l’Espoir
D’un monde apaisé retrouvant ses Lumières
Sillons des paysans Rencontre d’un poème
Né d’une vision banale mais singulière
Martigues 29 janvier 2025 Site archéologique de Tholon
Moi-ci Moi-là
Moi yin Moi yang
Moi et les petits oiseaux
Un roitelet des troglodytes
Moi chérissant la mer
Dans les eaux de ma mère
Moi sur mon île déserte
Individu littéraire
Sur scène avec Didi et Gogo
En attendant le Cogito
Moî moi m’applaudissant d’une seule main
L’autre mouchant la flamme d’une chandelle
Moi au lit lisant ces fadaises
Niaiseries d’un mort fictif
Ni mort ni vif
Du début à la fin
Il est une question :
Comment accueillir les signes
Qui rôdent autour de nous ?
On la pose aux plus sages
aux plus fous
Du nouveau-né au moribond
Et jusqu’aux disparus
qui continuent leur ronde
qui nous parlent
(on les voit)
sans que s’entende leurs voix
Du geyser qui jaillit de l’aurore des paroles
Jusqu’au gésir verbe défectif
Une vie à chercher
à se passer le mot
d’un poème à l’autre
C’est moi qui vais mourir
C’est toi qui vas m’écrire
Accueillir les derniers signes
Pour en faire des nouveaux
Notre vie est partie en folie partie en prudence qui n’en écrit que révèremment (avec révérence) et régulièrement, il en laisse en arrière plus de la moitié. Montaigne
UNE LANGUE
120
Créer sa propre langue c’est un truc de fou ça…de fou de littérature parti en des contrées indéterminées…des années durant nourrissant en secret ses nuits de mille et une pages…qu’il brûle la journée suivante…jusqu’au jour (une nuit magique) où la langue unique et singulière prend…Lors les phrases en prose ou les antiphrases écrites en vers…prennent leur envol créant la propre langue de ce forçat d’une écriture…qui bat et rebat les cartes d’un je multiple…jugé par les premiers critiques qui n’ont jamais lu rien de tel…de folie pure…
Rien n’était écrit
Un livre en cours
JJ Dorio 2025
poésie mode d'emploi