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TROIS PAPILLONS

Alice est repartie dans l’avion du soir pour Copenhague mais je lui offre ce dernier poème d’une série conçue pour elle ce mois d’août 2025

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Un papillon vole en mon cœur

C’est un monarque orange et noir

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Du second j’ai fait une chanson

C’est un morio presque un Dorio

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Le troisième le plus étrange

Je ne sais pas si je l’ai rêvé

Ou si c’est lui qui m’a rêvé

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Papillon de mon palpitant

Papillon de ma chanson de nuit

Papillon d’un certain

Tchouang Tseu

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Trois papillons de fantaisie

Légers fragiles

Pour nous guérir

Des guerres

Et des mauvais génies

ENCORE UNE POÉSIE

Pour Alice

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Sous les pavés

La plage

Sous la page

Posée sur le bureau

D’acajou

On voit

Des brouillons de poèmes

Et une boîte de cachous

Lajaunie

De grand-père JJ

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Alice lui a dit

Merci cent mille fois

Des millions de fois

Pour tes mots

Qui me soulèvent

Et apportent de la poésie

Dans ma vie

ALICE AU BOIS DE PINS

Encore un petit poème pour Alice

Je l’ai imaginé sous les pins

Où nous promenons ce mois d’août

chaque matin

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Pimpon pimpon

Voilà le camion de messieurs les pompiers

Qui viennent surveiller le lieu boisé

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Pas de fumée suspecte

Et pas de feu

Tout va bien

Me dit Alice

Un panier de malices

Sous son bras

On peut continuer la balade

Des baladins

Qui aiment traverser

Le petit bois de pins

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Aux Martigues 16 août 2025

UN PETIT CRI

Un petit cri dans la nuit

C’est Alice qui rêve

Un crissement sur la page

C’est mon stylo qui écrit

.

Mais de quoi rêvait-elle ?

D’un vieux rosier dit-elle

Mais qu’est-ce qui est écrit ?

De la mélancolie

Un petit cri dans la nuit
A small cry in the night

C’est Alice qui rêve
It’s Alice who dreams

Un crissement sur la page
A rustle on the page

C’est mon stylo qui écrit
It’s my pen that writes

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Mais de quoi rêvait-elle ?
But what was she dreaming of?

D’un vieux rosier dit-elle
Of an old rosebush, she says

Mais qu’est-ce qui est écrit ?
But what is being written?

De la mélancolie
Of melancholy


Alice et son papa version anglaise

IL NEIGE SUR LA PAGE

pour Alice

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Il neige sur la page

Sur ton livre d’enfant

Il neige des milliards

d’années-lumière créés

par l’explosion d’une

supernova

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La neige ce n’est pas de la neige

C’est le crin blanc d’une brebis

accroché à l’étoile du berger

et qui luit dans l’obscurité

.

Mon histoire est finie

Tu peux boire l’eau fraîche

que je t’ai préparée

Et me poser toutes les questions

sans réponses

dont tu as le secret

.

Martigues 23 avril 2025