Le dernier jour d’octobre aujourd’hui
À l’automne de ma vie
La main du temps
Me sert ses cantilènes
Mélancoliquement
Ou bien
Loin des clichés
sanglots longs
et amours jaunes
C’est Marcel Proust
qui se souvient
d’un marchand d’escargots
On les vend six sous la douzaine !
Rouge auroral
La page tend ses bras
Aux voyageurs solitaires
Qui la déchirent
Ou la reçoivent
les lèvres frémissantes
Inexplicablement
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