Jean Jacques Dorio Un poème inédit par jour
Les choses de la langue
Or des signes fleuris
Un monument de mots
De morceaux ajointés
Ou qui se désassemblent
On arrive peu ou prou
Au but à l’épilogue
Au bout de ce chemin
Fragile et incertain
C’est le temps des adieux
D’une vie singulière
Où rien n’était écrit
Ce sont morceaux qu’ici l’on donne,
Pièces et fragments,
Poèmes ou bagatelles.
D’où viennent-ils ? Qui les écrivit ?
C’est selon
Tout au long d’une vie
Qui change
Se délitant ou se renforçant
Par les épreuves.
C’est un peu d’eau : sucrée, salée, plate,
Pour la palette qui marie bleu et rose
Pour les fleurs d’encre
Blanc sur noir.
Un peu d’air :
Inspiration, expiration,
Imagination créatrice.
Un peu de feu :
Pour la danse,
La mouvance et le cœur,
L’oiseau phénix.
Beaucoup de terre :
Coups de pouce qui nous façonnent
Et dernière glaise qui nous boira.
Et pour le reste, on amasse, on découpe,
On casse et l’on recoud
Ces morceaux venus
D’on ne sait où.
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