La poésie Ces petits riens Aériens (diérèse) L’esprit des bois Forêt de Grimm Petit Poucet En intérim La poésie Qui fait le guet Et qui pagaie Dans la nuit noire Transfigurée Son nom est rime Qui hâble et frime Tourne ses lois En bon aloi La poésie Spectre badin ? Je n’en crois rien Italiques Victor Hugo
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LA FLAMME VACILLANTE DES POÈTES DE L’EXIL
E qualquer margem serve Para receber o lamento Que não cabe no papel Nuno Júdice (1949- ) Et il est une marge qui sert à accueilir le lamento qui déborde du papier (ma traduction) Le poème évoque les poètes de l’exil -littéralement hors sol- Le poète cite Ovide, Dante, Camões (beaucoup de noms, reconnaît-il, lui échappent) Je songe à Clément Marot Poète non pareil Auteur de grandes merveilles Dont le catholicisme fanatique Eut la peau Y sueño a Antonio Machado Qué con facilidad Confundia Belleza y Bondad 1 La nuit quand les mots traversent plus aisément l’Esprit L’esprit de résistance pour celui qui maintient en lui La flamme vacillante de la poésie 1 Et je songe à Antonio Machado Qui, naturellement, fusionnait en lui, Beauté et Bonté.
LA POÉSIE NOUS RÉPARE-T-ELLE ?
pour le commander Michel Cosem Encres Vives Mas de Pestel 46320 ISSEPTS
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C’EST QUOI CETTE FOLIE ?
Et de ceux qui le soir avec un bâton blanc Tracent des cercles sur le sable Victor Hugo Les Orientales C’est quoi cette folie Comme un fruit défendu C’est une poésie Arrêtée suspendue Elle est orientale Traçant des cercles sur le sable Comme un fruit à l’essai Est-il vert est-il mûr ? C’est une poésie Sur les lèvres endormie Sur le jardin d’hiver Brumeuses rêveries Que nul fil ne relie
À PAS DE MOUCHE
C’est encore une drôle d’histoire ça, dit Saturnin. On se crée avec le temps et le bouquin vous happe aussitôt avec ses petites paches de moutte. Queneau à pas de mouche je fais ma page distrait par les présences d’êtres qui ont depuis longtemps disparus je fais ma page en les revoyant dire leurs vers préférés appris par cœur en leur enfance petites graines de poésie qui germent croit-on des siècles après après avoir rencontré une page où, comme c’est étrange, un étranger, un maladroit,1 à pas de mouche traça ces vers en souvenir d’Une qui disait avec ferveur ses poésies aimées depuis l’enfance à pas de mouche je fais ma page à pas de mouche la page me fait* *Je n'ai pas plus fait mon livre que mon livre m'a fait. Michel de Montaigne 1 Léo Ferré La vie d’artiste
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