Rambour

Et de quoi meurt-on ? Si ce n’est du Temps qui nous joue, la vie durant, de la mandoline, ce petit instrument à forme d’amande, avec ses six cordes doublées à l’unisson, dont Vivaldi fit un concerto sublime pour les jeunes filles qu’il saoulait de musique à « l’Ospedale de la Pietà. »

Et de quoi meurt-on ? Si ce n’est de pitié pour un cheval frappé à mort, sur une place de Turin, par un cocher ivre d’animalité, et que Nietzsche dans un dernier geste embrasse à l’encolure avant de s’effondrer pour l’éternité.

Et de quoi meurt-on ? À Sète cette fois, sur les pentes du « Cimetière marin », sur une page où la forme décasyllabe hume la future fumée de Valéry, l’Immortel à l’épée académique.

Ou bien, c’est en bas, au cimetière des pauvres, que l’autre sétois, « l’humble troubadour », exhibe sa « Supplique », en alexandrins s’il-vous-plaît, faisant du pédalo, « éternel estivant », sur la plage de la Corniche.

Et de quoi meurt-on ? « Ce n’est guère important », pense Montaigne « plantant ses choux » et « nonchalant » d’Elle – faucheuse, camarde, camarade du dernier souffle.

Ou bien, surprise du chef, c’est Rambour le poète de Bayeux qui m’aide à pousser mon dernier soupir, dans une page de son ouvrage La nuit revenante, la nuit. Car on meurt de tout cela, jusqu’à la dernière note de mandoline sur le générique…₁

₁Jean-Louis Rambour LA NUIT REVENANTE, LA NUIT Edition des Vanneaux (2005)

Mais on peut aussi « refuser de mourir » :

PHÉNIX

En procédant à l’impossible rangement des livres de mes bibliothèques, j’ai effacé tous les noms d’auteurs. Des voix anonymes s’élèvent du papier, images de l’évidence poétique ou paroles qui peu à peu s’éteignent.

À la fin, ma librairie est réduite à une planche branlante de cerisier.

Le peu de livres réunis ont retrouvé un auteur unique refusant de mourir ;

Oiseau des vents, pierre vive, arbre enchanté, métaphores vives embrasant Phénix.

https://www.leseditionsdunet.com/livre/un-dictionnaire-part-moi

À Jean-Louis Rambour un maître en la matière Lisez ses 24 sonnets publiés dans son roman Le cocher poète, Éditions L’Herbe qui tremble. Chaque être s’enchevêtre, de lui-même incompris. Il n’a ni Dieu, ni Maître, mais rêve d’infini. Il forme le dessein de lutter pied à pied, Mais la raison l’égare et la rime le fuit. C’est le texte qui crée sa propre rhétorique, Lisait-on dans les temps des odes inachevées, De la chèvre à la boue, du lézard à la barque*, On patauge dans les choses de pays ignorés. Modernes anti modernes, nos obscures lumières Bricolent et houspillent les vieilles vieilleries. Sous douze pieds de vers comme des mouches vertes, Partout dans l’Univers des atomes obliques Engendrent tous ces signes qui nous rêvent éternels. Chaque être se libère de ses mimologies. *Francis Ponge « Merci, Jean-Jacques, pour ce sonnet. Pour ce pied de nez (respectueux) aux vieilles vieilleries. Je me souviendrai de l’obliquité des atomes et de la libération de nos mimologies. La rime t’a fui ? C’est normal. Sans Dieu ni Maître, le sonnet ne peut plus être ce qu’il a été ». Jean-Louis Rambour Ce poème est publié dans mon livre Un dictionnaire à part moi à l'entrée SONNET https://www.leseditionsdunet.com/livre/un-dictionnaire-part-moi

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ET DE QUOI MEURT-ON ?

CHAQUE ÊTRE S’ENCHEVÊTRE DE LUI-MÊME INCOMPRIS