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LETTRE À UN.E INCONNU.E

Parfois il a pu arriver qu’on s’écrive à soi-même.

Parfois même il nous est arrivé d’écrire aux morts.

Cela n’arrive pas tous les jours, j’en conviens, mais cela peut arriver.

Et il se peut aussi que les morts nous aient répondu,

sous une forme qu’ils sont les seuls à connaître.






Antonio Tabucchi





Si
sta facendo sempre più tardi





 Il se fait tard de plus en plus tard










Ni fleurs du mal





Ni fleurs du bien





Mais ces quelques lettres au vent de la nuit





Que je partage avec si peu de vivants





Mais bien des disparus










Le stylo trace ses
lignes





Apparemment sans
but





Tel un tisonnier avec lequel on fouaille 





les braises des mots clés :










miettes, fragments, poussière, imagination,





accents restés dans la voix d’autrui…










Assis devant un livre que je feuillette





Regardant les lumières des bateaux





Sur la passe maritime





Écoutant un raga de nuit










J’écris ces lettres d’Utopie





Dans les eaux mouvantes d’un imaginaire





Toujours toujours à renouveler













	


	





	

		
VERS LA FIN LE POÈTE
	


	
	

		

La poésie qui se prenait pour la parole en personne
 quand elle n'était qu'un filet de voix 
dans le tumulte du monde

Gérard Macé





Vers la fin le poète
qui n'a plus à mettre de gant
ni avec sa gloriole - son assurance mort -
ni avec son petit métier :
la recherche de la juste distance
entre le tournoiement des mots
et la caresse du monde

Vers la fin
à pleines mains
ou sans toucher à rien
le voilà qui arrache encore
un peu de terre de son jardin imparfait
les yeux fixés sur la voûte cosmique
et les lèvres buvant à la source
du jour nouveau

Happé
par ce désir de porter
le souffle d'une langue
qui le livrant à l'éphémère
le détache de toute prétention
mais non de l'utopie
présente dans tout poème

(À sauts et à gambades)