Author Archives: Jean Jacques Dorio

L’HOMME PO/A/STICHE

H., le poète des temps de détresse, sombra dans l’absence. Il devint fou, comme on disait alors, foudroyé, il se changea en souche, tronc d’arbre pétrifié. Il fut recueilli par la famille d’un menuisier qui nourrit l’homme poète po/a/stiche durant la bagatelle de 37 ans.

H.M. alias Mr Plume, disparut dans la nuit du 18 au 19 octobre 1984, dans une chambre de l’Hôpital Universitaire. Il mourut en tenant une plaquette de ses derniers vers sur laquelle on pouvait lire : Ne me laissez pas pour mort parce que les journaux auront annoncé que je n’y suis plus…Je compte sur toi lecteur, sur toi qui vas me lire quelque jour. Ne me laisse pas seul avec les morts, comme un malheureux soldat sur le front.

H + H.M., c’est bon pour la plume, plum plum tralala.

Je crois que le jour où je m’éloignerai complètement de mon enfance, je ne pourrai plus écrire. Tuer l’enfant dans l’adulte, c’est vraiment tuer tout rapport avec la créativité.

Romain Gary

J’ai connu le tablier gris des écoliers et le jeudi des quatre dimanches où l’on chômait

J’ai connu l’écriture à la plume sergent major que l’on trempait dans l’encrier en porcelaine fiché dans la table en bois (le pupitre)

J’ai connu le tableau noir où le maître, plus rarement la maîtresse, nous permettait de faire claquer ou crisser les craies de toutes les couleurs, mais principalement la craie blanche comme neige

J’ai connu tous ces petits bonheurs de l’enfance 

Je  l’affirme croix de bois croix de fer et je le signe sur mon site numérique mesurant ainsi la distance abyssale qui nous sépare de cette époque d’un commencement qui n’en finit pas de me hanter

PSEUDOS

Il faisait des dessins qui prouvaient qu’il était quelqu’un d’autre, comme tout le monde.

Du temps de sa jeunesse au temps de sa vieillesse, quand, vers la fin, la vérité devenait plus étrange que ses fictions.

Il usait du pseudo Totor, jouant avec ses taches d’encre, ayant des aspects animaux.

Il s’appelait Maldoror produisant ses chants d’or et de purin.

Quant il se prenait pour Alvaro de Campos, il affirmait : Os antiguos invocaban as Musas, nos invocamos a nos mesmos.

Le plus riche de sens se nommait Ajar, signant le livre Pseudo, qui s’intitulait à l’origine, Pseudo Pseudo, ce qui avait provoqué le commentaire suivant de la chroniqueuse de Le Monde : « c’est la troisième apparition d’Émile Ajar, après Gros Câlin et La vie devant soi, à visage pseudo-découvert ».

Enfin venait le mystérieux Dorio, la trame d’une vie aux doigts d‘un tissutier.

cet après-midi j’ai vu pour la première fois une grande flamme comme un if

lécher les premiers arbres de mon bois de pin à l’horizon de ma fenêtre

où je prose inlassablement mes vers…la ligne d’horizon de mes livres

a été heureusement préservée par les hommes et les avions chargés

d’éteindre le feu

JJ Dorio

24 août 2020

Nuit rouge où l’on danse le rituel pubère

Nuit rouge dans la bouche de noix de kola et d’alcool de maïs

Nuit rouge des fleurs charnelles et des couplets licencieux

Nuit rouge des momies incas qui poursuivent la vie de leurs broderies

Nuit rouge dont on retrouve le fil :

peau rouge de rocou libation de chicha

et danse circulaire au son de la clarinette basse

Nuit rouge de Michel Portal et de Châteauvallon

de Mingus écrasant son havane avec sa contrebasse

Nuit rouge de l’Étranger dans sa cellule de Sisyphe

Nuit rouge des tatouages de chasseurs qui en appellent aux animaux leurs frères

Nuit rouge des arbres en feu dans les champs de Giono

Nuit rouge de l’oiseau cardinal et de la rose rouge du Caire

de la veine qui court la roche au-dessus de la grotte du Mas d’Azil

de la garance et du soleil couchant de Verlaine

Nuit rouge que l’on peignait à la tempera pour l’icône que Rimbaud portait

les nuits de Bohème dans ses chaussures d’ours

Nuits rouges que cousirent et tissèrent les troubadours

les bardes et les chamans de tous les temps

et de cette nuit particulière

où le rouge a chanté son kermès sa kermesse

qui à l’instant est dite et bien dite

AUTOPORTRAIT DU 24 AOÛT 2026

Florilège

En voilà un à qui on aurait jamais osé lancer : Poète vos papiers ! tant ses papiers d’identité se diluent dans un conte des mille et une nuits.

En voilà un, le livret de famille en fait foi, qui se maria un 4 août, abolition des privilèges masculinistes.

En voilà un dont la plume s’entête à dessiner des autoportraits, sans queue ni tête.

En voilà un qui a le même prénom que le célèbre citoyen de Genève auteur des Confessions, mais dont le nom, pour le coup, est celui d’un inconnu qui agite ses plumettes, tel un Loriot géant, au festival de Rio.

En voilà qui conclut ainsi son épitaphe sous forme de sonnet :

Ci-gît JJ qui n’eut pas fame

Fut fol usant en vain ses gammes

Et pi mourut… sans épitaphe

En voilà une, sa disparue, témoin de ses pratiques créatives tous azimut, qui lui serinait souvent : mon pauvre amour, tu auras tel Bolivar, labouré la mer.