Author Archives: Jean Jacques Dorio

écrit à une date indéterminée

Je t’aime

C’est un court

Poème

Je te hais

Du verbe haïr

Tu m’écoutes

Distraite

Tu passes

Entre les gouttes

Que voulez-vous

Vous qui lisez

Sans amour

Et sans haine

Pour finir

Ajouter ?

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ajouter quelques vers choisis dans les registres mélancoliques, ironiques, burlesques, lyriques, métaphysiques, etc (voir commentaires)

jj dorio Martigues 21/09/1994 écrit tel quel

jjd hypnographies (calligraphies rêvées) date inconnue

Si la belleza sostiene una cabeza

Bien puede sostener el mundo

« Si Beauté maintient droit une tête

Elle peut, aussi bien, soutenir le monde »

.

Le monde on ne sait plus trop comment l’aborder: fable, machine, creux, cosmos.

Rien d’autre?

Si. Parole et Silence. Ce qui s’écrit ou Ce qui s’efface. Sang et sel.

Et aussi : la motte de terre, le galet, l’étrangeté d’être et de n’être plus, les étoiles que l’on voit et qui ont explosé depuis belle lurette, la troisième planète dans la zone périphérique gauche de notre galaxie, le hasard quantique, le chat de Schrödinger et la décohérence.

Mais on peut aussi monder le tour du jour en 80 mondes, l’origine du monde de Gustave Courbet, l’autre côté du monde, la rat qui s’est retiré du monde, la vie monde d’emploi…

Le monde, on ne sait toujours pas, ombre et lumière, écorce et coeur…

Au demeurant, un nuage passe et il change le visage de la terre, énigmatique, où est le monde? 

https://www.leseditionsdunet.com/livre/coudre-et-recoudre-ce-monde-qui-se-defait-vitesse-grand-v

Pour Guillaume Apollinaire, le poète aux cent mille vies, j’ai improvisé cette ballade, lors d’une escale à Amsterdam, ce soir six décembre 2025.

Vers le palais de Rosemonde, au fond du monde de l’Amazone et dans les aiguillettes de l’orage tropical.

Sur le sentier des Indiens morts, dans le secret de l’oiseau colibri qui va et vient, en reculant, vers le futur.

Vers le palais de Rosemonde, à Amsterdam, où, venant de Copenhague, j’ai fait escale ce soir gris, où les baisers sont des doigts, que l’on jette vers l’inconnue.

Vers le palais des parois noires, où le taureau mord la matière et la main résidente à  Niaux, Lascaux, Altamira.

Vers le palais de bruyère, au fond des landes et des langues que les chevaux avalent.

Vers le palais du Mal-Aimé, chantant l’Amour comme pas deux.

Vers le palais des écritures où les pensées, chevau-légers, lancent des bouquets d’enfants à la mer éternelle.

Vers le palais où se murmurent les petites conversations : l’air est doux, le glas sonne , ajoute une bûche au feu.

Vers le palais de Rose Mots et leur envol entre les ronces, leurs courtoisies persuasives.

Vers le palais d’Apollinaire, le poète aux cent mille vies et la girande tourne, la guirlande des poésies, de Copenhague aux Martigues, ô belle, ô belle nuit.