Jean Jacques Dorio Un poème inédit par jour
Comme si pour qu’un texte soit fort il doit subir avant sa publication beaucoup d’effacements
Comme si pour qu’un texte soit faible il doit couler de source
Comme si un texte sans les mains d’encre qui le portent n’est rien qu’un papier vain
Comme si humainement poétiquement parlant un texte chatgpt est nul et non avenu
Marcel Proust naît le 10 juillet 1871 à Auteuil là où les bêtes à tiercé passent les haies le dimanche sa mère Jeanne Weil Proust est sa bonne fée une voix qui conte dans sa petite enfance les aventures de Shéhérazade quand j’étais petit j’étais souvent malade et je voyais le monde comme Noé depuis mon arche le lit où j’étais reclus avec l’aide de ma lanterne magique et du baiser tant attendu de ma maman le soir couché de bonne heure…
Fréquentation de Marcel Proust
Pendant le long temps du Covid je suis entré par hasard dans la cathédrale Proust. Par la voix des comédiens (de la Comédie Française) qui m’ont incité à les suivre ligne à ligne À la recherche du Temps perdu, puis sur la scène du « bal de tête », jeu de massacre du Temps retrouvé. Maintenant, deux ans de lectures et d’écoutes quotidiennes en plus, ces circonstances de l’accès aux tours baroques de la cathédrale Proust (toujours en construction), n’ont aucune importance. Ce qui compte, c’est selon la consigne de ce cher Marcel, devenir le lecteur de soi-même. Comme nous avons le don d’inventer des contes pour bercer notre douleur.
14 avril 1952
Les murs de la Ville éternelle sont couverts, en cette semaine sainte, d’une image assez effrayante où se voit la gueule noire d’un démon. Cette manifestation infernale, où l’on reconnaît l’un des diables du Jugement dernier de Michel-Ange, n’est que l’affiche d’une exposition qui se tient au palais Barberini. Son thème est » le diabolique dans l’art » : soixante toiles réunies de tous les coins d’Europe, trente estampes fameuses, des manuscrits oubliés, évoquent autour des grands ouvrages de Bosch et de Brueghel tout ce que l’imagination de la Renaissance a pu concevoir de singulier, de provocant, de difforme et de désespérant pour figurer le royaume du Mal, avec son personnel redoutable et agité, fait des passions et des vices de l’homme.
La Chute des damnés, de Dirk Bouts (Louvre) est ainsi associée aux multiples » tentations de saint Antoine » où les Flamands ont distribué à plaisir les tronçons déconcertants d’un univers absurde, à l’Apocalypse de Durer, aux fantômes d’un enfer piranésien conçu par Monsù Desiderio ; l’une des pièces les plus surprenantes de l’exposition est le panneau des Amants après la mort, deux pâles squelettes pourris conversant tristement, que M. Haug, conservateur du musée de Strasbourg, attribue à la jeunesse de Grünewald. Le fameux Solitaire de Brueghel donne enfin le ton moralisateur d’un sermon de carême à cet étalage de diableries qui cause à Rome un certain émoi. Un beau livre du professeur Castelli conservera le souvenir de cette exposition d’un esprit peu banal et en approfondit la leçon religieuse (Electa, édit., Florence).
Un congrès de philosophes et d’érudits intéressés à la Renaissance et à l’humanisme a été réuni à cette occasion. On y voyait E. d’Ors, les professeurs Hahnloser, de Berne ; D. Frey, de Vienne ; H. Sedlmayr, de Munich, et une importante délégation de la Sorbonne, avec MM. Bédarida, Gouhier, Hyppolite, Gandillac. Sous le signe du diabolique les entretiens ont porté tour à tour sur les figurations infernales et sur la raison d’Etat.
Le Monde
…l’une des pièces les plus surprenantes de l’exposition est le panneau des Amants après la mort, deux pâles squelettes pourris conversant tristement, que M. Haug, conservateur du musée de Strasbourg, attribue à la jeunesse de Grünewald.
Dans le vieux parc solitaire et glacé,
Deux formes ont tout à l’heure passé.
Leurs yeux sont morts et leurs lèvres sont molles,
Et l’on entend à peine leurs paroles.
Dans le vieux parc solitaire et glacé,
Deux spectres ont évoqué le passé.
– Te souvient-il de notre extase ancienne ?
– Pourquoi voulez-vous donc qu’il m’en souvienne ?
– Ton cœur bat-il toujours à mon seul nom ?
Toujours vois-tu mon âme en rêve ? – Non.
– Ah ! les beaux jours de bonheur indicible
Où nous joignons nos bouches ! – C’est possible.
– Qu’il était bleu, le ciel, et grand, l’espoir !
– L’espoir a fui, vaincu, vers le ciel noir.
Tels ils marchaient dans les avoines folles,
Et la nuit seule entendit leurs paroles.
Paul Verlaine, Fêtes galantes
Écrire n’est pas parler
Parlez-moi d’amour
dit la chanson des beaux discours
L'amour des mots
Je l'offre
à cette page
selon les caprices des sons
et des sens
Écrire n’est pas gémir
Pleurer à tout va
Comme font les professionnelles
des rituels d’oubli
Couvertes de noir et de cendres
J’ai écrit ce poème en silence
Sur cet espace donné
Sur ce papier dont j’aime
Le grain de folie et de liberté
Ici et maintenant
Et toujours dans l’inachevé…
Martigues 14 avril 2024
MORPHÉE
Ouf ! je me sors d’un rêve compliqué
Une histoire soufflée par mon appartenance à l’espèce fabulatrice 1
Un rêve de mortel d’une civilisation en voie de perdition
Ouf ! je reprends mes droits et mes essais d’apprivoiser le temps
Puis après ce petit exercice écrit en parlant au papier
J’éteins à nouveau ma lampe de chevet
Fils d’Hypnos (Sommeil) et de Nyx (Nuit)
Je m’appelle Morphée
1 Nancy Huston
Morphée 13 avril 2024
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