Tu écris, venue des dieux, une première ligne qui déclenche les autres
Tu écris dans le plus grand silence, cette langue abstraite qui caquette et qui bruit
Tu écris traversé d’haikus et d’aphorismes brefs
Tu écris sous les combles, sous un vasistas où la lumière pleut
Tu écris France, le prénom d’une camarade rencontrée en se passant les pavés d’une barricade mystérieuse
Tu écris sur le papier bible de Pléiades tombées dans l’oubli
Tu écris la feuille de papier appuyée sur ton genou comme ce guetteur mélancolique qui observait la nuit du coton dans les oreilles
Tu envoies ta lettre, par on ne sait quelle aberration mentale, aux cénobites tranquilles…