À L’ÉCART

…et là, sans faire aucun bruit, ni dire un mot, être déjà à l’écart.

le roman de 469 pages se termine ainsi, je les ai toutes lues et parfois relues

il avait commencé par une promenade près du château de Montaigne

dans un sentier qu’il appelait l’allée du bout du monde

et maintenant le voilà voué à sa disparition

à la fin toutes ses pages ont perdu leur sens

seule la main qui écrit cette courte recension est toujours avec moi

Martigues 11 janvier 2024

Le titre du roman est Doctor Pasavento (Docteur Pasavento)

et cependant non sono dottore proteste d’une voix traînante son auteur

LES POÈTES MIS EN PRISON

Je m’amuse en rimant
Je rime en m’amusant 
Je suis Charles d’Orléans
En prison chez les Anglois
Je suis Marot  Clément 
Entre les murs du Temple
Pour avoir mangé du lard
Pendant Carême 
Je suis Guillaume Apollinaire
Tournant comme un fou
À la Santé pour une sombre histoire
De statues dérobées 
Car aiment séquestrer les poètes 
Les Assassins de la Poésie 
Comme l’immonde Poutine
Qui aujourd’hui en Russie
Reprend les méthodes de Staline
Qui envoya les artistes crever en Sibérie 

Martigues 10 janvier 2024

AP0CALYPSE NOW

Mais quel est le sens propre demandent les gens devant les poèmes imagés qui sortent du bois dormant
Dormant et causant à bâtons rompus sur le dos d’un temps enfermé dans des coffrets de santal
Cent ans de solitude et même un peu plus dit le conte à mourir debout au milieu des guerres à répétition 
Les gens se figurent que c’est juste une audace de poète ancien qui écrivait d’oreille à Aurélia ses prophéties apocalyptiques
Dans l’hôpital de poupées éventrées dépecées que devient l’épouvantable monde les gens un bandeau sur leurs yeux ont besoin de croire que c’est juste une mauvaise publicité

CHOSIER IMAGIER SABLIER

UNE SUITE EN -IER

 Rien de plus imparfait que le texte « à venir ». Il naît de mon bric-à-brac personnel, à nul autre pareil :  -ceci dit sans la moindre forfanterie – : livres qui se tournent le dos, émissions de radio qu’il est impossible de réécouter, mémoire trouée et têtue qui se manifeste dans mes Bricollages – que j’écris depuis un texte patchwork de 1970 avec deux ailes.

Comme si chaque nuit, vous réveillant d’un premier somme, vous vous confiiez à la main qui écrit, et qui va, chemin faisant, vous révéler ce à quoi, sans cet outil fragile et précieux, vous n’auriez jamais pensé. Témoin cette suite en « ier » que j’invite tout lecteur véritable à prolonger :

CHOSIER : je rencontre le mot pour la première fois soixante-dix ans après que j’ai appris à lire et ça me fait tout chose.

MERDIER : je me souviens du merdier occidental, une expression issue de la pensée anticoloniale de Mai 68.

PLUMIER : assis sur le banc de nos pupitres, notre première action, avant les livres et cahiers, consistait à sortir notre plumier et d’en retirer le porte-plume, plum plum tralala.

IMAGIER : j’ai acheté le livre de dimension modeste naguère au musée des arts premiers ; l’on y voit des photos de bois sculptés, d’instruments de musique, des masques et des broderies d’indiennes Kuna offertes par l’ethnologue Michel Perrin. Et à côté des images, l’air de rien, on peut lire la citation d’une chamane goajiro, d’un chinois cherchant la voie, de Paz, de Klee et d’anonymes inspirés : tout art est agitation et non description.  

SABLIER : chacun le sien, mais à la fin, c’est un autre que soi qui le retournera.