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CE QU’EST ET CE QUE N’EST PAS UN POÈME
Ce n’est pas une pierre de Mars
C’est un caillou dans la chaussure
Ce n’est pas le mont de Vénus
C’est Vénus sortant de l’écume
Ce n’est pas un roman de Flaubert
C’est le Paradis de Dante et l’Enfer 
Ce n’est pas une goutte de mercure
C’est une goutte d’aguardiente
Ce n’est pas une vielle de gambe
C’est un orgue de barbarie
Ce n’est pas une vieille rombière
C’est une vieille femme indigne
Ce n’est pas une coquille de noix
C’est ce qu’il y a à l’intérieur d’une noix
C’est cette liste à la noix
D’un poème qu‘"axiste pas"


les poèmes glissent dans le gouffre des nuits les poèmes butent contre les portes des rêves inachevés les poètes meurent dans un dernier mot resté au secret les poèmes affrontent les fleuves intranquilles les poèmes surgissent des voix chères qui se sont tues les poètes se tuent à dire l’indicible les poèmes travaillent le corps perdu des métaphores les poèmes césurent riment et apocopent  les poètes balbutient un dernier vers de hasard ou d’azur*

*Estos días azules y este sol de la infancia Antonio Machado (à Collioure avant de mourir)

           La dernière fois que j’ai vu Psoa, c’était sous l’Arche, près de la Bourse. Ou peut-être était-ce en descendant la Rua Nova do Almada. Si j’hésite sur le lieu précis, je ne peux, en revanche, me tromper sur l’instant ; midi. Je venais d’apercevoir les gens qui sortaient, comme des fourmis, de la messe du dimanche.

Quand je le croisais, l’employé de Vasqués, semblait se raconter quelque histoire drôle ou pathétique, un vague sourire illuminant son visage.

Le ciel reprenait un peu de couleur après une de ces pluies monotones, qui commence et semble ne jamais s’arrêter.

Sans doute Psoa allait-il prendre son repas dans quelque gargote de la Basse Ville.

Nous nous croisâmes, comme si nous ne nous étions jamais vus, dans la bienheureuse indifférence des ruminants.

Mais, curieusement ou peut-être naturellement, et au même moment, chacun de nous quelques mètres plus loin, se retourna, pour chercher dans le dos de l’autre, qui sait quelle image d’un rêveur arpentant les avenues tourbillonnantes de l’Intranquillité.

La plume sur le papier d’un carnet à croquis à croquer mots et lignes

Une boîte d’allumettes sur laquelle est dessinée une scène de la cigale et la fourmi

Trois tristes tigres

Job se lamentant sur son tas de fumier et le papier job dans lequel on roulait son tabac à cigarette

Et pour couronner le tout ce vers de circonstance :

Un affreux soleil noir d’où rayonne la nuit

L’inachevé est un type de pensée qui va en s’ouvrant; il est même possible qu’il soit le mouvement normal et efficace de la pensée.

JMG Le Clezio (L’extase matérielle)

Nous avançons

Avançons de trois pages et reculons de deux

Nous avançons le p d’une poésie qui contient dans un grain de riz

Nous avançons le fou le cheval le gambit

Avançons sur le chemin des pas perdus

Nous avançons un œil sur l’étoile du nord et l’autre sur celle que l’on voit depuis la Terre de Feu

L’étoile polaire la croix du Sud

Nous avançons

Avec Pierre Bayle né au Carla le 18 novembre 1647 mort exilé à Rotterdam le 26 décembre 1706

Je ne prétends pas connaître la vérité mais je l’ouvre pas à pas question après question sur un chemin à partager

Un cami a comparti

Nous avançons avec ce quidam né lui aussi en Ariège dans un village proche du Carla le 24 mars  1945

Celui qui précisément prose ces quelques vers

Avançant ligne à ligne

et par petites touches…

quelque part dans l’inachevé

Renouer 
en silence 
Aux mystères 
De l’alliance 
De nos corps
À la glaise
et aux eaux fortes
de nos montagnes 

Le temps s'écrit 
Ici 
dans le lent écoulement  
jusqu'à  nos corps  souffrants

Et nos mémoires 
Refont surface 
Par images 
Par bribes

Une paix provisoire 
Bienvenue 
Que frôlent 
De drôles
de passants
Soucieux ou absents 
dans le dédale de marbre 
des thermes 
de Bagnères 

Dans mon pays 
On sourit
On remercie

Danielle Nabonne