AU BOUT DU CONTE TU NE RESSEMBLES À PERSONNE

Influences ou imitations délibérées, c’est ainsi, que peu à peu, pourvu que la tâche soit légère mais obstinée, paradoxalement, on en vient à ne plus ressembler à personne.

Sur mon échiquier poétique, je pousse les pièces d’une identité, que seul.e.s les imbéciles croient posséder.

Quand je lis vraiment, je disparais dans l’écriture intime de celui et de celle qui me font l’amitié de m’ouvrir à leurs lettres, sans cesse portées, au-delà de toutes mes attentes.

Les enfants nés dix ans avant moi, ont été déchirés par la guerre, « l’histoire avec sa grande hache », de l’auteur de « la disparition », qui s’est servi de la littérature pour s’inventer un monde et une famille, toujours prête à le quitter. Comme une mère qui vous amène dans un train partant pour le Vercors, -sans sauts à l’élastique -, avant d’être contrainte et forcée d’embarquer dans les wagons plombés de nuit et brouillard.

Pour mémoire Poésie mode d'emploi 4 juin 2020

Ici, l’échange de courriels est imaginaire. Mais non leurs auteurs : le lecteur est invité à chercher leur nom et à apprécier leur ping-pong verbal qui relève de l’entreglose et des anachronismes propres à la prolifique  » bibliothèque de Babel. »

Et, naturellement, si un lecteur inspiré ajoutait un troisième courriel aux deux présents, ce serait, pour l’auteur de cette petite série, gratifiant et inespéré.

JJ Dorio

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L’AMÉRIQUE DIRIGÉE PAR UN MILLIARDAIRE SANS FOI NI LOI

B.S. à B.S.

Notre démocratie, notre Constitution et notre État de droit sont aujourd’hui remis en cause comme jamais par un président dangereux, raciste, incompétent et par l’administration de cet imbécile. Nous représentions un phare d’espoir, de liberté et d’émancipation, un défenseur imparfait mais solide de la démocratie, œuvrant pour le bien commun. Désormais, pour beaucoup, nous sommes devenus l’Amérique, une nation voyou, imprudente, imprévisible, prédatrice et indigne de confiance.

B.S. à B.S.

Personne ne viendra nous sauver. Nous devons le faire nous-mêmes. L’honnêteté, l’honneur, l’humilité, l’intégrité, la vérité, la compassion, l’humanité, la réflexion, la morale, la véritable force et la décence : ne laissez personne vous dire que ces choses n’ont plus d’importance. Elles en ont !

Bruce Springsteen (23 septembre 1949-…..) Auteur-compositeur-interprète, guitariste américain, voix majeure anti-Trump

« L’écriture a cette vertu de nous faire exister quand nous n’existons plus pour personne. »
Georges Perros

Les fragments en italique sont des paroles reprises aux disparus, puisées dans leur œuvre et particulièrement de ce qui tend à se dérober au public, après tant d’années.

Les citations d’autres auteurs sont mises entre guillemets.
Le reste — bifurcations, rebonds à sauts et à gambades, ajouts , accords et désaccords, sont de mon cru.

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Le jour de la disparition de Jacques Réda, le 30 septembre 2024, on pouvait lire sur le journal du soir , cette nécro foireuse, écrite par leur dernier chroniqueur ès poésie, mort lui-même depuis le 18 octobre 2022 :

JACQUES RÉDA POÈTE PROLIFIQUE ET ANCIEN DIRECTEUR DE LA N.R.F. EST MORT

Auteur d’une œuvre diverse et abondante distinguée par le Grand Prix de l’Académie française en 1993, grand amateur de jazz, l’ancien directeur de « La Nouvelle Revue française » est décédé le 30 septembre à l’âge de 95 ans.

Passer comme le fleuve qui est de temps et d’eau

Passer sur notre barque du cercueil au berceau

Passer comme ces vers qui filent l’anaphore

Passer sur les tourneurs de pages et d’amphores

Passer sur nos dessins de plage sous les pavés

Passer sur les notes de folie de la viole barroque

Et dire au papier dans le secret des nuits :

Cela s’est passé cela a bifurqué de paroles en paraboles

De poèmes anciens à poème nouveau

Faisant une fois de plus l’essai

De redonner de l’être au beau parler

…l’honnête témoignage de sa mémoire, un amoncellement de choses brisées, pacotilles miroitantes ou éteintes, désassemblées, et que nul ciment ou fil d’or ne relie.

Jean Vilar, Chronique romanesque.

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Je me souviens de Jean Lenoir qui composa la musique de Parlez-moi d’amour (un air menuet) et dans le fond je n’en crois rien concluait la chanson

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Je me souviens de Pontus de Tyard et de son livre « Les erreurs amoureuses » : Ensemble toi et moi je parangonne

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Je me souviens des amants d’Ovide transformés dans les bois en tilleuls et en rameaux gourmands

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Je me souviens de l’infracassable noyau de nuit d’André Breton : la victoire de l’amour admirable sur la vie ordinaire.

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Je me souviens de Juliette Drouet à qui Victor Hugo, son célèbre amant, avait fait faux bond : Toto, toto, la joue vous démange mon amour et j’ai bien envie de vous la gratter avec un bon baiser orné de griffes et de dents.