Jean Jacques Dorio Un poème inédit par jour
20 La vie orpailleuse Empoisonne la rivière Des Yanomamis
21 Dansons la gigue Disait dans Streets Paul Verlaine C’était à Soho
22 Je m’éveille las Fatigué de ruminer En perte d’amour
23 Bruit fait bruissement Le vent court sur le peuplier Le saule pleureur
24 Marcher sur la grève Porter un livre de sable Un grain de folie
25 Entre mots et maux Un dictionnaire à part moi Mes pas de côté
https://www.leseditionsdunet.com/livre/un-dictionnaire-part-moi
SOIXANTE DIX HUIT ANS C’est la nuit que je vis pleinement les moments en suspens de mon âge : oui à soixante-dix-huit ans ce 24 mars 2023, on peut dire que « ça a passé » …mais pas définitivement je crois, en lisant comme tout de suite je viens de le faire Spinoza (ne pas rire, ne pas pleurer, ne pas ironiser, mais tâcher d’y voir clair), Proust (ces moments si pleinement vécus avec un livre préféré) et Marielle Macé (La littérature – la poésie surtout en ce qui me concerne- serait au moins cela : donner une forme, une saveur et un style à notre existence). En lisant, en écrivant, dans le repos et l’apaisement, dans la fournaise obscure d’une vie qui ne prétend rien de plus, rien de moins, qu’aller son allure poétique, à sauts et à gambades, chien et chêne, aMUSEments… « ça a passé » une chanson au studio du Petit Mas aux Martigues en 2019
ça a passé comme une chanson de « trouvaïre » : le troubadour est celui qui « trouve » qui compose son chant désigné aujourd’hui sous le terme auteur-compositeur interprète
(arrangement et accompagnement de Philippe Bruguière)
J’ENCHAÎNE LES LECTURES Comme d’autres les perles Comme les tesselles Qui forment mosaïque J’enchaîne les lectures Sur papier ou iPad Poète bon état Craint sa déconfiture J’enchaîne mots de terre Et de fœhn, mistral, bise Avec les cocotiers D’une Malabaraise J’enchaîne c’est balèze Ou bien ça fait bazar Rimes de tamarins Pour combattre son splin J’enchaîne et c’est fini La minutie s’effondre Le livre se déchire L’iPad n’a plus d’batteries
LES PIERRES LÉGÈRES ME PARLENT LES GROSSES RESTENT MUETTES En retournant mes poches je retourne un peu de ma vie Quelques pierres vertes et jaunes dans un mouchoir de poche : celles de mes ancêtres passées à l’as et celles d’Ambre et de Jade, mes petites-filles qui viennent d’éclore ensemble En retournant mes poches je meurs et je renais Grains de pavés, graines de pavot et petits cailloux recueillis un à un sur la plage de sable de Fos sur Mer En retournant mes poches sept familles en sortent, trois amochées, disparues, pierres mortes et quatre pleines d’énergie et d’espoir Un mouchoir de batiste avec les initiales brodées par Mère-Grand jeune fille me retourne le cœur À l’intérieur sept petites pierres sont autant d’âmes vénérées comme dans la mythologie des Huichol amérindiens d’une contrée sauvage du Mexique -Regarde celle-là jaune et verte c’est ta grand-mère dit la mère Et la rouge et noire ton grand-père qui chantait les complaintes de l’Éternel Retour…
Les petites pierres et l’au-delà de la vie
in Visions huichol Un art amérindien du mexique
Michel Perrin (Somocy Editions d(‘Art 2014)
Ce livre entre les mains m’échappe absolument
Me glisse entre les doigts tel le savon de Ponge
Silence sur la page je ne vois plus les mots
C’est de la bouillie pour les chats et les chiots
Une sorte de lave qui ma cervelle ronge
Un coup porté à Teste de monsieur Valéry
Cultivant l’art des restes et des amphigouris
(le reste dans la marge est hélas illisible)
poésie mode d'emploi