POUSSIÈRES D’ÉTOILES

Nous sommes faits de poussières d’étoiles, une part infime du Cosmos, et l’on voudrait que chaque humain vantât son moi ? Moi moi…et les petits oiseaux disait ma mère l’Oye : suite de piano à quatre mains de Momo Ravel dédié à Jean et Mimi les enfants de ses amis Godebski Lui le musicien célibataire dont la descendance ne nécessita aucun acte de notaire mais des partitions dont l’exécution par musiciens et musiciennes interposés nous plongent en quelque sorte dans l’éternité, le temps du boléro, de la pavane pour une infante défunte, de Daphnis et Chloé Poussières d’étoiles nous voilà miroirs l’esprit zazen qui ne sait rien et ne repousse rien  Nous voilà pinceau fait de poils de renard, de martre ou de crin de cheval Griffe du râteau sur le sable vierge Une constellation froide d’oubli et de désuétude lance l’inventeur du Coup de dés lancés sur quelque surface vacante et supérieure Nous voyons la page blanche au papier de riz, la partition réglée ou calligrammée, la plage sous les pavés, les friches des Bouffes du Nord devenues scène d’un théâtre inventif…le heurt successif, sidéralement…poursuit ce Mallarmé homme-livre, veillant, doutant, roulant ses petits cubes de hasard, reliant pêle-mêle les rouages de l’atome aux expériences de sa vie lancée dans des circonstances éternelles…

1 Stéphane Mallarmé  Un coup de dés

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ABÉCÉDAIRE DES 26 GRAINES D’ALPHABET

Abécédaire Accrochez-vous Béquets où nichent les notes qui ont débordé le cahier n° 22, Cellules grises et roses un peu, Des pages blanches attendant sur l’AIRE leurs 26 graines d’alphabet

A arpents du bon dieu des livres pieux B bon sens du penseur du Cogito C Caillette le bouffon qui fait avec Triboulet la paire, D défrichement, déchiffrement E Empédocle le philosophe dont on retrouva les pantoufles devant le trou de l’Etna F Fortune faisant tourner la roue d’un arcane majeur du Tarot de Marseille, G graisse d’oie du Gers où l’on conserve les rognons confits H la grande H de l’Histoire I ou le principe d’Incertitude qu’il faut féconder par un long, immense et raisonné dérèglement de tous les sens 1 J pour Jésus Christ enfant initié au mystère de ehyeh asher ehyeh 2 K le K de Dino Buzzati que le narrateur de cet abécédaire fit lire à des générations de collégiens aventureux L comme L’Histoire de l’Éternité 3 M le Maudit de Fritz Lang à ne pas confondre avec l’inventeur de la fête de la musique Jack Lang N La Nostalgie du présent 4  O  Ô rage ô désespoir ô vieillesse ennemie 5 P Putain de moine disait ma mère Q que l’on prononçait « que long » à l’école de mon village R Rêveur lucide et dormeur éveillé S Serpent caché au Jardin des Délices T après le Temps perdu le Temps retrouvé 6  U Oh U oh U oh Ursule Pour toi d’amour mon cœur brûle V Vois, le soleil poudroie toujours à quelque trou 7  W W ou le souvenir d’enfance 8 X l’eXcès, l’eXtase parcourant les toiles de Jheronymus Van Haken alias Jérôme Bosch Y le Yin et le Yang, l’eau et le feu, la matière et la manière, Z Z’ède toujours les étrangers à voyager dans les apories de mon Abécédaire

1 Rimbaud « lettre du Voyant) 2 Je suis ce que je suis 3 Borges 4 JJ Dorio Encres Vives 2017 5 Don Diègue (le papa de Chimène) 6 Proust 7 Verlaine 8 Perec

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LA PORTE DE MA MAISON D’ENFANCE

Cette rue qui longeait la rivière 
Je ne l’emprunterai plus
Et la porte de ma maison d’enfance
Que nécessité me força à mettre en vente
N’est plus qu'un panneau de bois dur
Fermé pour moi à jamais
 
Mais je laisse là les souvenirs sans suite

J’ouvre la fenêtre et laisse entrer quelques instants
la fraîcheur sur la passe maritime 
d’une première nuit de septembre
 
Un poème nouveau m’attend
dans la discontinuité essentielle
et son essai de recomposition
 
L'éclair d’un geste 
Qui ouvre sans le vouloir
La porte de ce poème
Comme un éventail

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ÉCRITS JAMAIS NE ME SATISFONT

Écrits jamais ne me satisfont, mais sans eux je serais fermé comme une huître plate. Vérités proclamées je ne sais (et pour dire vrai, je m’en méfie). Erreurs sortent à foison de paroles, mais les mettre à jour sur un cahier quadrillé et s’en moquer, est un plaisir.

Ouvrir les choses, plus que les découvrir, disait Pierre Bayle1 (1747-1706) qui dut s’exiler en Hollande pour poursuivre ses recherches sur les non-vérités que professait l’Église pas catholique, l’institution qui ne badinait pas avec le dogme religieux. (Tu abjures ou c’est le bûcher).

Écrits jamais ne me satisfont, mais les essayer, les passer à la plume exempte de toute épée, me donne la lenteur et la persévérance nécessaires pour déchiffrer un texte qui peu à peu figure une lecture articulant cris et silences, rires et pleurs, vide et non-vide. Pages où passent le noir des lettres faisant mots, tourbillon d’hilarité et d’horreur, 2  métaphores qui viennent par imitation ou par hasard : l’hydre univers du père Hugo qui ravissait Borges, ou bien des poupées baignant dans les couleurs immatérielles des années pour le sublime narrateur promenant sa lanterne magique sur le Temps retrouvé. 3

Écrits issus du palimpseste personnel d’un dévoreur de livres qui lentement las de s’empoisonner dans le grand pré mal fleuri de sa vie murmure et remurmure ses derniers mots en demi-teinte : écrire, en définitive, c’est aller à la rencontre d’un lecteur qui va, ou non, exister.

1 Né au Carla, en Ariège, à quelques lieux de mon village natal. 2 Jérôme Peignot Les jeux de l’amour et du langage 3 Marcel Proust  et son « bal de têtes ».

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LES LIVRES C’EST POUR VIVRE NON POUR S’Y ENFERMER

J’aime tant les livres que m’y enfermer serait creuser mon tombeau

Les livres c’est pour vivre, pour s’aérer, souffler sur des braises avant qu’elles ne deviennent cendres

J’aime tant les livres aux mains des fileuses et des filous qui me mettent en charpie si trop je les loue

Les livres c’est pour prendre congé des charognes et des charniers, c’est la bourse ou la vie, la chandelle ou la bougie, le coucher de bonne heure ou autour de minuit

J’aime tant les livres que voir leur auteur passer à la télé me dissuade de les acheter, le pot de chambre ou le vase de nuit ?

Les livres c’est pour exister à l’écart des prix littéraires, c’est pour caresser le papier d’Arches et boire l’encre d’imprimerie

J’aime tant les livres que m’y enfermer serait m’étouffer, m’asphyxier, me faire mourir à petit feu

Les livres c’est pour libérer la part en nous qui nous arrache au temps

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En cliquant ci-dessus vous verrez apparaître mon dernier livre qui vient d’être publié, comme s’il s’agissait d’un PALIMPSESTE :

Mes textes nouveaux, repris chaque jour, s’écrivent sur mes textes anciens, faisant ce palimpseste – illisible pour les impatients –, duquel j’extrais, de temps en temps, une écriture qui semble présenter quelque intérêt pour ceux et celles qui aiment partager leur pain quotidien. Une écriture toute faite de lectures d’auteurs multiples et non autoritaires.