SONNET DU FEU FOLLET






Tu te sers des poèmes comme d’un élixir





Leurs images leurs ellipses et bien sûr leurs





Enjambements. Tu sais bien que tout ce bazar





S’est initié dans une école de première










Celle qu’on appelle encore la primaire





Celle où tu disais tremblant et de mémoire





C’est un trou de verdure où chante une rivière





Et le cancre sauvé de honte par l’oiseau lyre










Tu te souviens du pré vénéneux de colchiques





Les vaches y paissant lentement s’empoisonnent





Tu en as bien d’autres encore que tu récites





Dans ta tête la nuit comme des chapelets





Ce sont tes amers tes balises tes voyages





En ces pays où tu disparais feu follet  










10/08/2021

	


	





	

		
UN SONNET ENCOR UN
	


	
	

		






Un sonnet encor un que Person’ ne lira





Excepté celui qui l’écrit sur son cahier





De contes à dormir la nuit dans ses blancs draps





Un sonnet de Bibi ex-Villon ex-Yéyé










Un jeu mais pas que marronne le père Homère





Créateur de Personne Ulysse l’Inventif





Ah si tu me voyais faire ces vers Ô Mère





Tu te gratterais à coup sûr tes derniers tifs










Des sonnets de mémoire j’en connais un moulon





Moulins à vent des nuits conteuses d’insomnies





Mais çuilà que j’écris en large zé en long










Même s’il disparaît n’est dû qu’à mon génie





Sonnet je suis sonné mais pas tout à fait seul





Quand Poésie s’endort le corps dans son linceul










8/8/2021





un sonnet encor un






	


	





	

		
FAUSSE ET VRAIE FIN DE FICTION & Cie 54,55
	


	
	

		






cinquante-quatre





LA FIN DU LIVRE APPROCHE abarrotada, « craquant » de toutes les lignes qui l’ont précédée. Nous les avons toutes lues, sans en perdre ni mot, ni une palabre, las felices y las infelices. (les heureuses et les malheureuses).  Et d’ailleurs, la sabiduria no pide nada más, la sagesse n’en demande pas plus.





Le narrateur, bien que dépourvu de toute aura, est ce héros malgré lui, que nous avons suivi, coûte que coûte, quoiqu’il fasse ou qu’il dise. Le voilà à présent qui sort de la fiction, « cette brume insensée où s’agitent des ombres » et nous invite à le rejoindre sur la plate-forme arrière d’un bus de l’an quarante, afin de faire, une dernière fois nous dit-il, le tour du propriétaire.





Nous montons sans hésiter, comme libéré par tant de liens d’un monde réel qui nous étouffe. Comme convertis en cette pure narration, copie de la copie de la copie de nos vies réelles. Nous sommes en compagnie des êtres les plus divers qui ont peuplé notre existence, et qui pour la plupart ont quitté notre univers, convertis en figures de style de l’infini. Fin de clap, du laps de temps qui fut nécessaire, à l’écriture de ce récit capricieux (et précieux ?).










cinquante-cinq





ÇA MAIS. Un (nouveau) début comme ça mérite le bâton. Mais la feuille de papier, comme dirait l’autre, elle s’en fiche. Ça alors. Ce peut être renversant, l’écriture. Et en même temps, ça doit tenir la page, et si possible faire dans la dentelle.





Un cochon d’écrivain, qui eut un grand succès, distinguait (il se vantait peut-être), la batiste de la valenciennes, la valenciennes du bruges, le bruges de l’alençon.





Allons donc. Allons à London, dans la demi-brume; allons longuement, dire la poésie, dans ses grandes marges blanches, allons à la ligne, pour faire une pause.





(Nouvelle page, nouvelle série, nouveaux fragments d’une écriture-autre, qui à personne, n’a rien demandé.)





JEAN JACQUES DORIO





Martigues 18 septembre-18 octobre 2020

	


	





	

		
EN MARMOTTANT métamorphoses et métalepses 53
	


	
	

		

cinquante-trois





à André Bellatorre,










MUSITANDO (EN MARMOTTANT) je mélange la littérature avec ce que l’on appelait naguère, (avant l’invasion des ours de l’autofiction), des récits de vie. Je suis d’abord visité par Kafka, dont j’avais zappé l’épisode du Père, bombardant son fils, le petit monstre, de pommes pourries qui maculent son corps. Les fruits se métamorphosent ensuite en une myriade de grains de grenade, dégustés hier soir, à l’heure du téléjournal, pendant la prestation du pitre de la Maison Blanche, lançant depuis son balcon, son harangue, à la foule des casquettes rouges, tel un Néron d’opérette. 





Puis, c’est le film du soir, un tramway nommé Vertigo, passe sur l’écran plat (« l’étrange lucarne » d’antan), durant une scène d’anthologie (elles le sont toutes), de Sir Alfred.





Enfin, c’est le moment qui donne le plus de sueurs froides, je vois un type bondir sur la pelouse en herbe du stade de Séville, une nuit chaude, bouillante, de juillet 82. Il se dirige vers le portier allemand, un certain Choumacher.e, (ça ne s’invente pas), et en un geste digne d’un Atelier d’Écriture concocté par le maître de l’Orphéon, vide le chargeur de son revolver, en criant : Schumacher salaud, le peuple a eu ta peau ! C’est, le lecteur dopé à la Métalepse l’aura saisi, un rêve récurrent.





En marmottant, musitando.










de Martigues, ce dimanche 11 octobre 2020.

	


	





	

		
POUR FAIRE DE MON ROMAN UNE ŒUVRE D’ART OUBLIEZ SON TITRE 50, 51, 52
	


	
	

		






cinquante





UN ARTISTE DE LA CITATION  doit savoir trouver en elles des solutions pour toutes les circonstances





de sa vie. Et, en particulier, durant ces moments où il écrit des pages et des pages d’essais, de romans, de récits, de poèmes ou de rien du tout d’identifiable.





Ce sont nos arts d’échouage, où l’on se tient à ras du sol, pour avoir, en nos moments où l’on ne sait plus





bien qui l’on est, la sensation de survivre.





« Artista citador », je me laisse guider dans ta langue tras los montes, qui m’indique cette nuit comment être en paix avec nos morts. « Tener un encuentro a pie de tumba y en sigiloso monólogo poder decirles, con cariño, lo que tendría que haberles dicho en vida. »





(Rencontrer nos morts au pied de leurs tombes, pour, en toute discrétion, pouvoir leur dire, affectueusement, ce qu’on aurait dû leur dire de leur vivant ». (ma traduction)





italiques Enrique Vila-Matas (Esta bruma insensata)










cinquante-et-un





JE N’AI JAMAIS ÉT֤É UN FAN DE L’ESPRIT DE L’ESCALIER et d’ailleurs je serais bien en peine d’expliquer à un enfant de quoi il s’agit. Dernièrement me trouvant au Moma devant la mariée descendant l’escalier, j’ai lu, sur le cartel attenant au célèbre tableau, les recommandations du maître du Ready Made : pour faire de mon tableau une œuvre d’art oubliez son titre. Et entre parenthèse suivait la phrase fatidique : (à moins que vous n’ayez l’esprit de l’escalier.)





Quand je sortis du Museum of Modern Art, je pris un bus à étage, comme par défi, qui me conduisit vers Times Square, où cent mariées planant au-dessus d’un escalier me sautèrent aux yeux.










cinquante-deux





ÇA DEVAIT ARRIVER, les Exercices de style du bon Queneau, utilisés comme matériau de remploi, cent ans plus tard, par un romancier en manque de métalepses. Voilà donc que le type au long cou, « chapeau mou avec cordon remplaçant le ruban », descend de la plate-forme de l’autobus S, et se fait tout de go, écrabouiller par un tramway venant en sens inverse.





Il paraît que c’est arrivé à l’architecte de la Sagrada Familia, un jour qu’il rêvait, plans en main, devant son édifice, en construction perpétuelle. Mais, le récit se corse, quand on apprend que la victime se relève et proteste devant cette fin non prévu dans le cahier des charges de notre romancier Oulipien.





D’où la métalepse.