LE GOÛT DES MO(R)TS

 
   Le goût des mots 
 Toujours nouveaux
 Toujours manquants
 Ou disparus
  
 Les distingués
 Les putassiers
  
 Le goût des nuances
 Fixées par l’écrit
 Suggérées par la langue
 Qui parle au papier
 Comme Montaigne le dit
 En ses Essais
  
 On parlécrit
 En murmurant Verlaine et Valéry
 Tout ce qui nous fait du bien
 Dans la voix des poésies
 Du moindre brin de paille dans l’étable
 Au toit tranquille où picoraient des focs
  
 Toujours nouveaux
 Toujours épris
 De créations verbales :
 Je me recroquemitoufle
 Je t’rêve
 Je t’raime
 Je t’arc-en-ciel
 Je tramway nommé désir
  
 Le désir de tout dire
 Et je manque de mots
 Le désir de se taire
 Pour penser à ses morts
  
 Le goût des mots
 Le don des morts
 Désormais vivants
 Uniquement sur nos lèvres
 Et dans la manière folle
 De leur écrire
 En langue belle
  
 (il faudrait continuer)
  
   
je me recroquemitoufle (chanson auteurs : Amade, Delanoé, compositeur Bécaud)
je t'rêve (Dorio éditions Rafael de Surtis)
je t'raime (titre d'une toile peinte par Hérold)
le tout est de tout dire et je manque de mots (Eluard)






	


	





	

		
UN FAGOT DE PROVISIONS INCONNUES
	


	
	

		

Une minute, une
seule, va passer – passe, passe, passerelle – entre le premier et le dernier
mot de ce court texte manuscrit.





C’est ce que je
me dis, en première intention, laissant courir la plume, par monts et par vaux.





Avant de
m’arrêter.





Car, je n’ai
pas de montre, pour vérifier, et mon régime d’écriture s’apparente à une
flânerie sans fin.





Par petites
touches sur le papier, puis sur le clavier, qui font flamber ce fagot de
provisions inconnues.*





* Montaigne (De la phisionomie)











	


	





	

		
LA POÉSIE EST UN ART DE SURFACE
	


	
	

		

 
 

 La poésie est un art de surface
 Tissée de mille plis
 Cosmos parure
 Parlure diaprée
 Assurée par quelques êtres tenaces
  
 La poésie est un art de Nature
 Sa robe d’apparences
 Ormeaux rivières
 Arbres à miel
 Plumes parades
 Des voix vives animales
  
 La poésie est un art de maraude
 Matériaux de récupération
 Citations en remploi
 Mémoire personnelle en conflit
 Avec le monde qui brise sans cesse le fil
  
 Art de surface
 Art de nature
 Art de maraude
  
 Je plaide coupable d’être cette personne
qui pratique cet art en toute innocence

 


  
  
  
   

	


	





	

		
C’EST BIZARRE L’ÉCRITURE
	


	
	

		

 C’est bizarre l’écriture* Qui êtes-vous quand vous écrivez ? Notez bien vous n’écrivez pas à votre notaire à votre mère à votre ulcère à votre amie dernière Non vous écrivez sur votre page vierge devenue peu à peu bleue noire ou rouge selon la couleur de votre stylo crayon fino – c’est la marque de la pointe fine qui trace ces signes mots et lignes – C’est bizarre l’écriture la formule initiale qui a enclenché ce pataquès pâté patchwork pastis a sauté aux yeux de lecteur de celui qui s’est lancé dès lors à corps perdu tête baissée dans l’exercice de ce bourlingage langage sorti des limbes d’une nuit plate comme on dit de l’eau ou du nom donné à une ferme de son village « Plate » « Pégarou » « Brioulette » « Saint Valentin » C’est bizarre l’écriture offerte ensuite par la magie de la conversion numérique à une poignée de lecteurs qui s’y fondent s’y plaisent y prolongent leur imaginaire ou s’en désintéressent C’est bizarre la lecture  










*Christiane Rochefort





exercice d’écriture
15/11/2019
2h15-2h53


	


	





	

		
MA PIERRE DE ROSETTE
	


	
	

		

photographie JJD
près du phare de La Couronne
aux Martigues











Ma pierre de Rosette





Ma rose pétrifiée





Mon échelle de roche





Ma pierre de l’aimant





Ma pierre de l’amant





malheureux










Ma pierre de rosée





Ma rose au cœur





Sans rosier





Ma pierre qui a horreur





Des guerres et des mots





creux










Ma pierre de chaman





Ma pierre fou droyée





Ma pierre de Terre Mère





Ma pierre où je frotte





Ma cervelle et mes pieds










Ma pierre photographiée





Ma pierre de calligraphe





Sans encre et sans papier





Ma pierre vigilante





Ma pierre de calcaire





coquillier 










Ma pierre symbolique





Dans laquelle je disparais