
Sur mon cahier d’écolier Deux dessins à deux fois Vingt ans de distance Tant que la main danse Et que l’enfance de l’art Poursuit ses fantaisies Puis à la fin des fins « Tout doit disparaître »
Jean Jacques Dorio Un poème inédit par jour

Sur mon cahier d’écolier Deux dessins à deux fois Vingt ans de distance Tant que la main danse Et que l’enfance de l’art Poursuit ses fantaisies Puis à la fin des fins « Tout doit disparaître »
C’est un sentiment étrange
-comme « être ange »
un peu pervers
de l’ami Prévert-
Je suis en train de commencer
une écriture
que quelqu’un -me semble-t-il-
a déjà lue
Mais curieusement
au lieu de me « couper les ailes »
-me couper d’Elle
car c’est une lectrice
qui me court-circuite-
au lieu de rompre
les fils du texte
je le poursuis
je lui ajoute
ces alongeails
qu’affectionnait Michel
sur ses pages
écrites à Montaigne
cependant pour l’instant
je vais ôter ma pièce
du circuit
la dissimuler
aux yeux de cette Françoise
-une manière de la nommer-
qu’il faut tout de même
un peu désorienter
la langue des clandestins
sait attendre
13/02/2020
10h11
QUESTIONS SANS RÉPONSES…OU PRESQUE
– Qu’est-ce que la poésie ?
– J’ai relevé des centaines de définitions toutes aussi excellentes qu’incertaines.
-Mais si tu devais n’en retenir qu’une ?
– Derrière une définition de la poésie, il s’en cache une autre, et par derrière encore une autre…
– Qu’est-ce qu’un poème ?
– Je ne sais pas te répondre, mais je puis t’assurer que je lis chaque jour, et depuis bien des lustres, les poèmes des autres, et que j’écris, tant bien que mal, les miens, chaque nuit.
– Que dois-je en déduire ?
– Que pour la réponse à ta question, il vaut mieux que tu t’adresses à ceux qui n’ont jamais écrit un poème de leur vie.
– Qu’est-ce qu’un poète ?
– « Hardi, beau parleur, effronté, impudent…jamais à court de paroles, un vrai renard. »
– Euh…
– Qu’elle est ta question ?
– Je te demandais si tu avais une définition du poète ?
– Oups ! Je t’ai donné un passage des Nuées d’Aristophane, que j’étais en train de répéter.
– Alors, maintenant que tu es revenu sur terre, peux-tu m’éclairer ?
– Eh bien, disons qu’un poète, réflexion faite, c’est tout le contraire.
L’art n’est qu’un jeu,
mais il faut jouer
avec tout le sérieux
dont est capable
un enfant.
Borges
Enfance fut fabuleuse
Sans le savoir
Enfance fut une reine
Des illusions
Enfance fut un cantique
Sans religion
Enfance fut cet art
Sans fin
D’un jeu avec l’éternité

Le poème est un art du problème
Il opère longuement dans le corps
De celui-celle qui l’écrit
De ceux-celles qui après coup
L’exécutent comme une partition
Le poème est un art du problème
Dont la solution n’est jamais donnée
Pas tout à fait cela pas tout à fait cela
Entend-on murmurer dans un fragment
des Upanishads
Le poème est un art du problème
Le lieu symbolique où je fais et refais
Ce monde qui ne va pas de soi :
Aixo era y no era
Dit le conteur populaire de Majorque
Pour préparer ses auditeurs
À l’énigme du discours métaphorique
Il était une fois et il n’était pas