POUR LE PLAISIR DE L’INÉDIT






Ici il n’y a que poèmes inédits





Chaque jour est ballade





Comme un poisson d’avril










Ici gentillesse et noblesse





grattent le palimpseste :





aise, soulas, druz, lyesse,





loin des vieulx corbeaus aigris.










Ici où présents sont 





ces mots accordés





sans me vanter










Il faudrait souvent réécrire ses inédits





Faisant silence comme chemins





Que l’on ne trouve qu’ inattendus










Mais l’autre voix* elle est ainsi





Qui s’ajoute et nous ajoute…










Et à chacun de rectifier !















*la voz otra : à certains moments, longs ou brefs, répétés ou isolés,





tous les poètes qui le sont vraiment entendent l’autre voix.





Elle est étrangère et c’est la leur, elle est à tous et à personne.





Octavio Paz (La otra voz ) 1990

	


	





	

		
L’ENTRÉE DU PETIT BOIS DE PIN
	


	
	

		

23/03/2020
midi










Il n’y a personne





À l’entrée du petit bois de pin










Ni le héros de l’Odyssée





Ni Ponge l’antipoète 










Il y a ce promeneur solitaire





Qui prose ces quelques vers










En regardant les aiguilles





Danser au vent léger 










ne passez pas vite
cher.es lecteur.trice.s
ne vous trissez pas
profitez de la grève générale
pour redonner à l’imaginaire
sa réalité

	


	





	

		
L’ÉCRIVAIN ET LA FEUILLE DE VIGNE
	


	
	

		






Le Petit Robert ignore le sens





mais non le Robert Historique










On lit sur le dictionnaire des mots rares et précieux





cette définition d’un écrivain :





nom vulgaire d’un insecte coléoptère





du genre eumolpe





Il s’attaque aux filtres à café





et y dessine des sortes de caractères





(voir la photo de l’original ci-dessous)










Mais les filtres à café sont en réalité des feuilles de vigne





Les écrivains si l’on en croit un des plus prolixes de la profession





Boivent des tonnes de café pour noircir leurs feuilles de signes










Quant à la feuille de vigne





Celui qui écrit cette phrase





Ne la tient ni d’Eve ni d’Adam





Mais d’un chanteur poète facétieux





qui en recouvrit la belle enfant





qui se baignait toute nue





et qu’une saute de vent soudaine





avait privé de ses habits










caractères
d’un écrivain
sur feuilles
destinées
à filtrer
le café

	


	







	

		
PRÉVERT FOR EVER
	


	
	

		






Encore Prévert





                                                                       C’est pas sérieux            





Pour un septa





Aux cheveux blancs





Paroles Paroles





Gai comme ses pieds





Bête comme un pinson










Encore Jacquot





Chasse à l’enfant





Bandit ! Voyou !





Grand chenapan !





Et tous galopent





Après lui





Et tous oublient





L’enfance de l’art





La comédie










Les dédicaces





À Jacques Laurel





Prévert Hardy





Marianne Oswald





Et à tous ces Intellectuels





Qu’il ne faut pas laisser





Jouer avec des allumettes










Mais Prévert ce matin





C’est pour toi mon amour





Que j’ai souvent amené





Au quai aux fleurs





Des poèmes et des poésies





Que l’on dit l’un l’autre





Dans la pluie la grêle





Et parfois le beau temps










Pour toi mon amour





Et nos chansons dans le sang





Le bon et le mauvais





Qui pour ta fin





A mal tourné










Je relis Prévert





Qui est mort à 77 ans





En 1977





Juste le jour





Où nous nous sommes rencontrés










Quel jour sommes-nous





Nous sommes tous les jours





Mon aimée





Nous sommes toutes les nuits





Où nous continuons à nous aimer





Bien après notre vie





Bien après notre mort





Quand des inconnu.e.s





Picorent encor nos pages d’écriture





Comme des oiseaux-lyres





D’un siècle sur l’autre










Prévert for ever





Réel et surréel





Terrifiant et marrant





Nocturne et diurne





Solite et insolite





Beau comme tout