Jean Jacques Dorio Un poème inédit par jour
Je t’écris avec mon crayon qui parle au papier
Je t’écris comme cousent le monde les Indiennes Kuna
des îles San Blas au nord du Panama
Le monde a plusieurs couches
En chacune vivent plusieurs esprits
Coudre le monde c’est les visiter
T’écrire au crayon papier c’est te revisiter
Toi qui naquis comme aujourd’hui un 10 avril
Et dont le cœur cessa de battre un 25 mai
Je te l’écris comme si ce n’était pas vrai
Comme disent les mythes
qui cousent leurs secrets
pour l’éternité
mola de l’éternité
PLUS RIEN À PERDRE Plus rien à perdre (perdre la face figure frimousse) Dans ce petit val qui mousse de rayons Où s’oublie Ivre de soleil L’alouette la lauzeta des troubadours : s’oblida e laissa cazer per la douçor qu’al cor li va Plus rien à perdre Sur le chemin Qui touche à sa fin Mais que l’on continue Comme jamais À fatiguer Coudre et recoudre Faufiler Quelque part dans l’inachevé avec Rimbaud, Ventadour et Rilke
L’ÉTOFFE DU MONDE L’étoffe du monde Parure du beau cosmos Parlures en archipel La peau rose du monde Tête chiffonnée d'un bébé Sortant étonné du Ventre Univers De sa maman Promesse d’un monde chamarré bariolé granulé À l’infini tissage du déploiement des choses Entre les mots De siècles en siècles En renouveau De destructions en reconstructions Le monde déchiré explosé Que l’on recoud Tant bien que mal En le prosant En l’habitant En le parant De suites sans fin Poésie des Constellations
encre acrylique détail : l’étoffe du monde Dorio 17/03/2023
Je pique et je repique
Dans le tissu des jours
Le fil est l’alphabet
Marqué du sceau des mers
Des ronces et des bêtes
Piqué de hiéroglyphes
Et de poèmes à contre-jour
Je pique et repique
Un soleil Une tête
Le masque d’un visage
A distance des choses
A distance des muses
L’audace des figures
Qui tissent leur patchwork
hypnographies pour Alice p 24 sur 66
Langue à l’affût lançons-nous sur la page matériau matériel maquarel (le doux juron toulousain) Langue de paroles couchées sur mon beau papier cartonné eh eh eh Eh ! le cœur bat encor Ankhor heureux que le temple khmer soit déserté depuis l’épidémie du Covid par la meute vociférante des touristes en rut Langue en alerte maximum préférant aux cataractes du Nil ou du Congo la petite rivière des Panarés amérindiens qu’ils me font traverser éternellement sur leur barque taillée dans un seul arbre mythique Langue de P. chantée par la malicieuse et si regrettée Anne Sylvestre : Mais cinq minutes de langue de pute C’est fou le bien que ça nous fait En cinq minutes on exécute Tous les amis, les faux les vrais Langue transcrite de fil en aiguille comme les dames et demoiselles Kuna cousant le monde et leurs molas -Molakana- Langue qui rame et qui cane qui tire sa langue de chien enragé de chien Ferré : À mes compaings du pain rassis À ceux qui gerçaient leur chemise au givre des Pernods-Minuit Langue cachée et qui chuchote Langue occitane interdite à l’école d’une République fréquentée par mon papa pupille de la Nation (il connut la double peine, né en 1912, son père fut tué au front au début de la guerre de 14, et dès qu’il entra en classe son « patois » des fermes et des collines fut interdit) Mais aussi mais quand même Langue Libérée dans ce voyage des formes hors-norme où l’esprit souffle, souffle et souffre, soufre et feu, air et terre, sol, soleil des solitudes, nuit étoilée sur ma toile où mélangeant lumière et ténèbres, monde d’ici et monde Autre…je shamanise.
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