Jean Jacques Dorio Un poème inédit par jour
La naissance des enfants
Et des petits faons
Les Constellations de Joan Miró
Peintes à la gouache
Et à l’essence sur papier
Les poésies de Charles d’Orléans
au puits profond de ma mélancolie
L’encre noire comme le sang
de nos nuits sans encrier
La Fraternisation
portée au plus haut point
En Mai 68
La Disparition
Ce livre sans eux
Et ce dernier vers
Pour Celle
Que la mort a fauché
Maintenant on est dans Picasso
Nez tordu bouche cousue statue nègre
Femme nue de dos assise au bras levé
Un bras d’honneur à la peinture académique
Picasso le nom de sa mère
-Qui signa un temps Ruiz
ruiseñor rossignol de mes amours-
nous assied dans une chaise cannée
par des guitares sèches
et des journaux d’avant la guerre
la boucherie des bœufs saignant
pendus au clou par Soutine
Papiers collés et déchirés
Ça fait un bruit sec
Mais les enfants qu’on amène au musée
en bande désorganisée
Ça les fait rire ça les fait se marrer
On n’est pas sérieux quand on a sept ans
Devant les coups de pinceau de l’ami Picasso
une page "tel quel" sur carnet papier kraft format A6
LES HÉRAUTS NOIRS
ET LES ENFANTS DE LA TRIBU
Hay golpes en la vida, tan fuertes…Yo no sé !
Serán talvez los potros de bárbaros Atilas
o los heraldos negros que nos manda la Muerte*
Cesar Vallejo (1892-1938)
Les hérauts noirs
que j’ai tracés à la diable
Me regardent
Un à un
Certains me tirent avec malice la barbe
Comme le faisaient quand on apparaissait
Les enfants de la tribu
De ce peuple Panaré
vivant en surplomb de l’Orénoque
D’autres plus hostiles
Me lancent des cailloux
Avec leurs frondes
Une troisième figure tresse
des paroles apaisantes
Pour endormir dans le hamac familial
Son bébé
Et puis une rumeur commence
Une voix conte le récit du début de la nuit
Disputes et rires se succèdent
Bruits de bouches et de langues
Où passent les animaux
Du mythe et du quotidien
Je deviens l’un d’entre eux
Mais je ne sais lequel
*On prend des coups dans la vie, si forts…Je ne sais !
Ils viennent portés par les chevaux de modernes Attila
Ou comme les Hérauts noirs Que Mort nous envoie
(ma traduction 03/07/2020 jjd)
Rumeurs des vaguelettes mourant sur le sable L'été mêlé aux odeurs de crèmes solaires aux cris des enfants aux voix des porteurs et porteuses de smartphones L'hiver sur la même plage il n'y a personne que le jeu infini des lumières sur la mer Et ton silence Que je peins assis seul sur ma page blanche Je te raconte et te laisse résonner dans les poèmes appris en marge des bruits du monde Marginal et pauvre en retrait des choses mais ayant ce pouvoir acquis de tout dire et sur tous les tons
mais ce n'est pas intentionnel ce serait bien et pour tout dire inespéré qu'une autre voix se fasse entendre en marge des bruits du monde
il y a hasard et hasard
et je n’écris pas ça
par hasard
ni par nécessité d’ailleurs
quoique
je jette les dés
je sors les mots
de mon chapeau
j’oublie ce que je vais dire
je frotte mon stylo feutre
sur les grains de folie
de mon papier
d’artiste
il y a hasard et hasard
et j’écris ça
par hasard
j’en fais don aux enfants
joyeux joueurs
et sans arrière-pensée
le pas ouvert
vers ceux et celles
qui donnent à voir
entendre et lire
la sensation
de participer
à la liberté incertaine
mais exaltante
de notre esprit*
Après que le pas a été ouvert à l’esprit,
j’ai trouvé comme il advient ordinairement
que nous avions pris pour un exercice malaisé
et d’un rare sujet
ce qui ne l’est aucunement.
Michel de Montaigne
Des vaines subtilités
Poésie : mode d'emploi