Jean Jacques Dorio Un poème inédit par jour
Tourné vers l’intérieur comme vers le lointain
J’ai essayé de développer cette formule mais c’est resté à l’état de brouillon
Pourtant je la maintiens et la fait lire sur ce blog en pensant qu’il est possible qu’elle inspire d’autres que moi : une lectrice, un spectateur, adeptes d’une pensée sauvage, qui aiment devant l’énigme ne jamais renoncer
Tournés vers le lointain comme vers l’intérieur
aquarelle 23×30,5 cm Danielle Nabonne 15/10/2022
COMME UN RÊVE D’ARBRES Chacune à sa manière Déployant ses rêveries Chacun comme un caractère De mes hypnographies Comme un rêve se coulant Dans les courbes collinaires D’un paysage avec figures En absence Et cependant quelque chose Ou quelqu’un nous appelle Qui insiste et nous met en présence D’une énigme à déchiffrer : Qui va là ?
hypnographies Dorio 28/08/2023
C’était la nuit
L’honneur des poètes
Que personne plus ne lit
C’était la nuit
Spirale d’un Nerval
« engloutissant les Mondes
et les jours ! »
C’était la nuit
Celle qui donnait le souffle
« aux enfants du limon »
C’était la nuit
Sous la grotte Sibylle
Bredouillait ses énigmes
C’était la nuit
La nuit désenchantée
L’esprit de poésie
D’un poème oublié
14/11/2020
Je lisais un poème écrit en espagnol. Peut-être d’Octavio Paz, dont je vois la couverture noire,
et le titre en bleu sarcelle, Libertad bajo palabra. J’avais sous mes yeux, une page du livre, que
je lisais et relisais, mais mentalement.
J’étais assis sur un banc vert dans une rue populeuse, où les gens passaient et repassaient, comme
au paseo du soir. Je rêvais aussi, je ne sais plus dans quel ordre, qu’on descendait un escalier, avec
un groupe de personnes ensemble, visitant un musée.
Le poème, que je lisais et relisais, était une succession d’images, comme dans l’écriture automatique
des surréalistes, mais sous forme de sonnet, forme abolie par André Breton.
C’est alors qu’un personnage envahit l’espace du rêve. Brun avec une moustache,
il passa devant moi, puis revint sur ses pas. Je n’étais plus dans la rue, mais sur le quai du chenal
qui traverse ma ville, en face de sa bibliothèque, rebaptisée « médiathèque ».
L’homme qui était passé devant moi, je n’en doutais plus, était le poète dont je lisais la page.
Carne y hueso, en chair et en os. L’occasion était trop belle, pour que je m’adresse au maestro mexicain.
Je choisissais une ligne forte, belle et quelque peu énigmatique, une étincelle noire, une pépite,
et la lançait en l’air, espérant qu’elle « toucherait » son supposé auteur.
Tendida, piedra hecha de mediodia, ojos entrecerrados donde el blanco azulea, entornada sonrisa. (Paz)
« Déployée, pierre qui sous midi scintille, yeux entrouverts dont le blanc s’azure, sourire entrebâillé. » (Dorio)
Mais la vision s’estompa au moment où trois à quatre individus s’assirent de concert sur mon banc.
Ils ne tardèrent pas à manifester leur hostilité, m’arrachèrent la page du livre et la déchirèrent en mille morceaux.
Le rêve réécrit ce matin, je ne trouve pas d’explication.
Le poème est un art du problème
Il opère longuement dans le corps
De celui-celle qui l’écrit
De ceux-celles qui après coup
L’exécutent comme une partition
Le poème est un art du problème
Dont la solution n’est jamais donnée
Pas tout à fait cela pas tout à fait cela
Entend-on murmurer dans un fragment
des Upanishads
Le poème est un art du problème
Le lieu symbolique où je fais et refais
Ce monde qui ne va pas de soi :
Aixo era y no era
Dit le conteur populaire de Majorque
Pour préparer ses auditeurs
À l’énigme du discours métaphorique
Il était une fois et il n’était pas
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