Jean Jacques Dorio Un poème inédit par jour
MOUVEMENT
J’ai fait mouvement sous l’aspect de l’éternel…
Plutôt de ‘l’éternité » lit-on dans l’Éthique
J’ai fait mouvement vers mes rêves éphémères
Sous forme d’un poème qui fait irruption
Cassant le cadre d’une page pour donner
ces images brisées de mes identités
Brisées comme celles d’un puzzle d’écriture
Que je m’efforce nuit après nuit de composer
TROIS PIÈCES MANQUANTES RETROUVÉES
Notre écriture se forme dans la mouvance des écrivains que nous découvrons.
Leur constellation unique façonne un puzzle dont nous sommes en quelque sorte
la pièce manquante.
Georges Perec
NOTRE INSTITUTRICE DE VIEILLE ROCHE
Sur l’ardoise ce coup de craie
Et toc toc toc cette musique
Que faisaient nos mains écolières
De l’aride calcul des pourcentages
À l’ardeur des dictées mentales
Encadrée d’un bois orné de nos noms
Et tenue par une ficelle
Elle était notre institutrice de vieille roche
Quel plaisir de relire cette formule
Qui perle
Au gosier de Maître Ponge !
UN POÈME QUI NOUS MÈNE EN BATEAU
Le poème te mène en bateau
Ce sont les mots premiers
Qui me sont venus
Mais je ne les ai pas écrits
Bien d’autres entrées
Se sont heurtées
Au refus
Ou à l’indifférence
Poème en absence
Barque légère
Inquiète et têtue*
Montée par les ami.e.s
Du pont des poésies
Et du bon temps de la vie
*Francis Ponge
NOS MOTS FLOTTANTS DU GOUFFRE OBSCUR
Le poème doit beaucoup
à ses conditions d’existence :
Ce petit rectangle de carnet A6 Kraft
L’écriture au lit pendant la traversée des nuits
Mes lectures en pointillé
Et le stylo noir qui fait bruire
Le gouffre obscur
Des mots flottants*
*Victor Hugo
« Nous, les Suprêmes Poëtes, qui vénérons les Dieux et qui n’y croyons pas ».
Verlaine
Poète, je ne le dis jamais. Ne me demandez pas pourquoi.
Un poème, avec ou sans les dieux, « je l’écris, il s’écrit, il m’écrit »,
comme disait joliment Claude Simon de ses livres.
Je l’écris, à la main, à ma main, à mon rythme,
selon les régimes déployés par mon activité.
Il s’écrit, dans le calme ou la fureur, la clarté ou le mystère. etc.
Il m’écrit, me forme et me déforme,
ajoute quelques pièces au puzzle de mon identité.
Mais poète, je ne le dis jamais.
(texte en cours)
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