Jean Jacques Dorio

ET AU FINAL QUE DIRAI-JE ?



Je dirai que j’ai pris des coups
Et que maintes fois j’ai perdu le nord
Je dirai que je me suis relevé
Je dirai que j’ai cherché la voie
Je dirai que la nuit la lampe est mon soleil
Je dirai Terre en vue
Je dirai l’esprit des bêtes et des arbres
Je dirai le corps qui dicte à l’esprit
Je dirai le vide qui broie les mots inadéquats
Je dirai ma gratitude à ceux et celles qui m’ont écrit
Que ce que j’écrivais leur donnait un peu de joie
Je dirai que je n’ai rien dit

TOUT FEU TOUT FLAMME

Tout feu tout flamme 
Brûle mon âme 
Sur cette page
Que nul ne lit 

On me dit fou
(fada ici)
Je me crois sage
Me balançant dans le hamac
tendu entre deux pins du cru

Et nous voilà 
Faisant ces vers
Plaçant ces mots
Tout feu tout flamme 
D’où naîssent paroles
Qui dans la nuit
Font un sujet de poésie

À LA SEMBLANCE DU BEAU PHÉNIX

Et je chantais cette romance
En 1903 sans savoir 
Que mon amour à la semblance
Du beau Phénix s’il meurt un soir
Le matin voit sa renaissance

Guillaume Apollinaire 
La chanson du mal aimé


Je suis tout feu tout flamme
Je suis l’eau remontant à mes sources
Je suis l’air de rien
Je suis la terre des Dorio (tous laboureurs)

Je suis le souffle qui ravive dès matines les braises du foyer
Je suis l’eau de l’orage sur le visage de Rrose Sélavy
Je suis la terre que le blé vert adoucit
Je suis l’air dont s’abreuve l’alouette du troubadour

Je suis le poète contumace à l’esprit follet
Je suis la mer la mer toujours toujours recommencée
Je suis la Mère Terre (va-t-elle mourir la Pacha Mama ?)
Je suis Phénix qui écrit des poèmes après Auschwitz*



*Dans cette ville de Francfort), Theodor Adorno a prononcé une grande phrase : on ne plus écrire de poèmes après Auschwitz. Disons-le autrement : après Auschwitz on ne peut plus respirer, manger, aimer, lire. Mais quiconque a déjà inspiré une première gorgée d’air, quiconque s’allume une première cigarette a décidé de survivre, de lire, d’écrire, de manger, et d’aimer. Heinrich Böll

LA PLUS QUE LENTE

Je n’aime pas raturer 
si bien qu’un début raté 
je le recommence 
sur une autre page
Ainsi vous ne lirez pas
ce début-ci
qui faisait la part belle
à La plus que lente
une valse écrite 
par Claude Debussy

FIN DE JOURNÉE

call it a day

la journée est terminée

me dit-on

on ne me dit pas en revanche

comment les heures

de ce jour unique

ont tourné :

à cheval sur Rocinante ?

ou bien exposé sur le ring poétique

où l’on prend des coups sans compter ?

(Hay golpes en la vida Yo no se)

ou bien qui sait en écoutant

Amor de mis amores

cette valse péruvienne

qui a donné l’air endiablé

de la Foule chantée par Piaf

Et puis retour en soi

en votre for intérieur

Un petit air du soir

Vous accompagne

Mañana es otro dia

une suite

passé minuit

contrevenant à ma dernière ligne

Demain est un autre jour

Je poste sur le blog

le poème présent

issu d’un temps non compté

consacré à l’écriture

et à la douce ivresse

que procure la fabrique

d’un texte inachevé

À PARIS IL Y A

À Paris il y a
Un quai aux fleurs un marché aux oiseaux 
Une foire à la ferraille une rue du Congo
Une place Pigalle une gare Saint Lazare 
Un musée du Louvre une rue Vaugirard 
Un champ de Mars une rue de l’Échaudé
Une place Saint Michel une rue du Bac
Une statue de Montaigne mais pas de Bachelard 
Un jardin des Plantes un boulevard Bourdon
où se rencontrent Bouvard et Pécuchet
Un quai de Passy une place Saint-Sulpice
Un boulevard Malesherbe un quai de la Mégisserie 
et une place Saint Germain des Près 
après laquelle il n’y a plus d’après