Jean Jacques Dorio Un poème inédit par jour
Jour de Noël Nativité
Des nouveaux nés et des enfants
Qui ont rêvé de leurs joujoux
Jour de cadeaux de nos loulous
Mamans reines papas gâteaux
Le mien c’était Noël Dorio
Qui s’évada en 42
Prisonnier du Reich allemand
Jour de Noël mais je m’égare
Pour les enfants souffrant la guerre
Finir avec ma plume d’ange
C’est bien le moins que je leur dois
Nommer le monde qui nous entoure
Mots à mots qui viennent à la queue leu leu
Page à page où naissent des orages
Sur des volcans devenus vieux
Nommer mélancoliquement la vie devant soi
Pour lire après coup ce qu’on ne savait pas qu’on allait pondre
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première page écrite à propos des clochers de Martinville par l’enfant Marcel anticipant le futur écrivain
Je ne repensai jamais à cette page, mais à ce moment-là, quand, au coin du siège où le cocher du docteur plaçait habituellement dans un panier les volailles qu’il avait achetées au marché de Martinville, j’eus fini de l’écrire, je me trouvai si heureux, je sentais qu’elle m’avait si parfaitement débarrassé de ces clochers et de ce qu’ils cachaient derrière eux, que comme si j’avais été moi-même une poule et si je venais de pondre un œuf, je me mis à chanter à tue-tête.
Marcel Proust Du côté de chez Swann
Je dors avec un laguiole sur ma table de chevet. Nul crime en perspective, mais le couteau me sert à découper les pages d’un livre publié par l’éditeur Corti. Cette nuit il s’agit d’un passage sur la poésie fugitive définie par la prestigieuse Encyclopédie. Ces petites pièces sérieuses ou légères qui s’échappent de la plume d’un auteur en diverses circonstances de la vie. Diderot et d’Alembert seraient bien étonnés de voir leur définition apparaître sur un écran tactile. Reste ce livre que je découpe page à page, pour le plaisir de découvrir un langage qui me tient en éveil, entre deux sommes.
J’hésite au seuil de ce nouveau poème
J’essaie les voix d’un chant fragile
Des images des paroles plus ou moins pures
J’écris je lâche les chevaux de la littérature
Ou symboliquement l’âne de la psychanalyse
Je noue le verbe d’un moi multiple
Avec le monde qui me tracasse
et à la limite me déchire
Mais il faut tenir il ne s’agit pas
De se défaire entre les lignes
De gâcher le travail du poème
Qui maintenant s’est écrit peu ou prou
Illusion créatrice ou commencement
qui n’en finit pas de nous étonner
Dans le désordre du linge de ma couche
Je couche ces quelques lignes
Dont je fais aussitôt le deuil
Car tout simplement et bêtement
J’ai perdu la page de mon carnet
Où je prosais ces quelques vers
Un dieu malin me les aura cachés
Dans le maquis des phrases
Qui sans compter les heures
S’additionnent dans ma chambre d’écriture
poésie mode d'emploi