Jean Jacques Dorio Un poème inédit par jour
Si vous n’avez pas cinq minutes à perdre, ne lisez pas la suite.
Si votre esprit n’a pas l’habitude de battre la campagne, passez votre chemin.
Si votre cœur est incapable d’offrir un myosotis à une fille, n’écoutez pas Brassens.
Mais si vous aimez les mots chantés à voix profonde et douce, et comme Anne Sylvestre, les gens qui doutent,
Vous êtes les bienvenus sur un rythme de Django, diablement manouche, avant qu’un peu de terre n’emplisse votre bouche.
Je flotte, avant de fermer les yeux pour m’endormir,
vers un asile sans frontières,
en parcourant des yeux des poèmes définitivement perdus
Je les lis pour qu’ils me lient à leurs métamorphoses
Ainsi ce chemin mouvant qui va l’amble
Ou bien une enfant brune qui mange un réglisse
C’est l’enfance de l’art de l’ancienne rhétorique
C’est le train-train métaphorique
D’un veilleur qui coûte que coûte
Se tient en alerte devant
Sa fenêtre primitive
41° LIEU publié sur Encres Vives octobre 1997
2° version
Je flotte, avant de fermer les yeux pour m’endormir,
vers un asile sans frontières,
en parcourant des yeux des poèmes définitivement perdus.
Amateur, c’est aimer
loin du monde et du bruit,
décliner l’espérance
d’une langue fléchissante et colorée.
Je les lis pour qu’ils me lient à leurs métamorphoses —
ainsi ce chemin mouvant qui va l’amble,
ou bien une enfant brune qui mange un réglisse :
l’enfance de l’art de l’ancienne rhétorique.
C’est aimer le rythme
et la vibration,
écrits sur la page d’un papier choisi
pour son grain, sa texture.
C’est le train-train métaphorique
d’un veilleur qui coûte que coûte
se tient en alerte devant
sa fenêtre primitive,
ouverte sur les murs du grand Mai
où les mots jouissifs s’obstinent —
et tout le reste est littérature.
sur l’écran noir de nos smartphones…
où l’on écrit
pour les enfants
les raffinés
et madame Puérilité
pour Baudelaire
pour Rimbaud
et monsieur Victor Hugo
pour l’adolescence clémentine
de Clément Marot
et pour Louise Labé
pour mes petits poèmes
nés chaque nuit
comme présents discrets
et qu’une fois postés
je range —
tout en souhaitant
croiser leurs abonnés
absents de tout bouquet
de poésie
mais non du désir
d’exister
pour fêter une naissance
le plus beau moment
de nos vies de mortels
pour cette plage d’écriture
posée sur l’écran
et qui s’affiche
blanc sur noir
sur le site poésie mode d’emploi
comme un pur poème
dont chaque lecteur
doit trouver
(s’il le désire)
son mode d’emploi
Je m’amuse je fais mumuse avec ma Muse qui me dicte ces vers d’enfant pour une certaine demoiselle à tête d’hirondelle et un certain monsieur du contentieux
Mais il y a de l’eau dans mon jazz
Voilà l’affaire
C’est un litige entre Mumuse et un gardien de la paix
Mumuse n’est pas contente
Il y a des guerres atroces sur cette pauvre Terre
On s’étripe on se trucide
-Mais qu’est-ce que tu figes ? dit-elle au gardien de la Paix.
Il est penaud et impuissant.
-Je n’y arrive plus, personne plus ne m’écoute et trois jobards mettent la planète à feu et à sang.
-Mais qu’est-ce que tu attends pour les jobardiser ?
-Mais je ne puis, mais je ne peux. Ils ont les armes de destruction massive et je suis désarmé.
Le roi est nu pense Mumuse. La gueuse, la guerre est là pour des années. Les mots en fête, les vers d’enfant, c’est fichu.
Pauvres humains, pauvres champignons et pauvres petites fées qui dansent en rond en vain pour l’éternité.
Un petit cri dans la nuit
C’est Alice qui rêve
Un crissement sur la page
C’est mon stylo qui écrit
.
Mais de quoi rêvait-elle ?
D’un vieux rosier dit-elle
Mais qu’est-ce qui est écrit ?
De la mélancolie
Un petit cri dans la nuit
A small cry in the night
C’est Alice qui rêve
It’s Alice who dreams
Un crissement sur la page
A rustle on the page
C’est mon stylo qui écrit
It’s my pen that writes
.
Mais de quoi rêvait-elle ?
But what was she dreaming of?
D’un vieux rosier dit-elle
Of an old rosebush, she says
Mais qu’est-ce qui est écrit ?
But what is being written?
De la mélancolie
Of melancholy
Alice et son papa version anglaise
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