Jean Jacques Dorio Un poème inédit par jour
premier septembre à la fenêtre du premier étage
3 mésanges vont d’un amandier à l’autre
libellule immobile posée sur une branche de l’abricotier
vent léger faisant vaciller la torchère de Lavéra
(sud sud-est)
2 bateaux à la coque rouge attendent d’être déchargés
Soul of Things de Thomasz Stanko à la trompette
(fip jazz)
Quand on a souffert sur un texte-poème qui se faisant sans cesse se défaisait, c’est un vrai plaisir de s’abandonner à la voix qui lève, tel un vent léger qui accouche de ses phonèmes.
Phonaisons, fenaisons, corps à cœur sans histoires à s’aimer debout, à semer le doute sur nos arguments, à ôter d’Argus les mille zyeux (un à un).
Théorèmes, théorimes, Dieu est mort (signé Nietzsche), Nietzsche est mort (signé Dieu).
Tu rupines, tu phosphores, eurékâtes ton Écate, tu files la métaphore, mets à la voile la métonymie.
Tu m’étonnes, tu me dis : Ôte-toi de mon soleil !
Je te demande : Ton thé a-t-il ôté ta toux ?
On se tait (d’oreiller).
Mes lecteurs sont muets Muettes mes lectrices C’est dommage Si leurs oreilles transformaient mes mots en leurs murmures personnels Ça nous ferait un peu de grain à moudre en commun On ferait ensemble des barcarolles à trois temps Embarqués dans cette douce caravelle Évoquée par Michaux Mais mes lecteurs se contentent d’un « j’aime » Ou d’enregistrer en douce Chansons ou poèmes dits Postés ici Ainsi plupart du temps Bien que leur écriture Soit ouverte à la multiplicité des sens Poèmes passent et puis se perdent Nonobstant qu’ils disent avec Villon J’en appelle...
Je ne sais pourquoi j’ai perdu mon poème Toute une page allant sur les pas d’Orphée Qui soudain s’efface et disparaît Je ne sais pourquoi je n’en ai nul regret Je n’ai nulle envie de touiller ses cendres De le transformer en poupée fétiche Mon poème égaré enfoui sous le sable Apoème écrit à l’ombre d’un pavé Vulgairement parlant à présent je m’en fiche
Une couche de vase couvrait encore la terre. Mais, ici et là, s’épanouissaient déjà de petites Fleurs Bleues. Raymond Queneau Rêver, faire des calembours, des canulars et des calembredaines. Rêver, faire des exercices de style et de pensée, où chaque rêve rend inutile les clefs du rêve précédent. Rêver, en s’oubliant sous les ailes d’un papillon, dans les pas perdus du hall de la gare Saint-Lazare, dans les eaux fortes d’André Masson. Rêver dans les livres d’images qui nous échappent des mains avant de nous en aller au royaume des quatre sans cous. Rêver, et dans la boue des histoires embrouillées, faire pousser pour nous régénérer, les petites fleurs bleues.
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