Jean Jacques Dorio

LA SEINE DE PARIS N’EST PAS LA SEINE DU HAVRE

La Seine de Paris n’est pas la Seine du Havre

L’une passe et se la coule douce

Devant les boîtes de livres

Amarrées sur les quais

L’autre a été mise en boîte

Par un fils de mer cière

Un Queneau

Qui loin du Pont Mirabeau

D’Apollinaire

Alla à l’école havraise

Apprendre bâtons chiffres et lettres

En se curant le nez.

Il était né un vingt et un février en mil neuf cent trois

Le pont Mirabeau parut en mil neuf cent treize

Noyé dans le recueil intitulé Alcools.

En mil neuf cent trente trois

Raymond Queneau raconta en vers sa sychanalyse

Moitié Chêne et moitié Chien.

La Seine de Paris qui finit au Havre

N’a pas fini de nous enfanter

ET SI JE ME TAISAIS ?

– Et si je me taisais ?

– Nous ne pourrions plus dialoguer.

– En pourtant si je ne me tais pas, je ne peux t’écouter.

– Écoute, on va échanger nos rôles. Es-tu prêt ?

– À quoi ?

– Mais à me répondre !

– Hum. Dis toujours.

– Que faire si ta parole incapable de se taire, trébuche ?

– Éviter de « s’esclaffer », se redresser et repérer l’obstacle qui faillit nous faire chuter.

– Tout juste. Et l’obstacle est en nous. Ce sont nos mots que l’on emploie à tort et à travers.

– Et donc ?

– Ne sois pas droit mais redressé.

Marc Aurèle

Dialogues intérieurs VIII

MAIS D’OÙ TU CAUSES QUICHOTTE ?

Mais d’où tu causes Quichotte « De dónde hablas Don Quijote ? » /de un lugar de cuyo nombre no quiero acordarme /(bis)Mais d’où tu parles Charles ? de ce lieu de quelque part comme on disait à l’époque qui prenait feu de toute part Mais d’où tu jactes Jean Jacques ? mais du pavé et du ruisseau Rousseau /où passe (ter) mon beau navire ô ma mémoire Avons-nous assez navigué Dans une onde mauvaise à boire Avons-nous assez divagué De la belle aube au triste soir* au bord de l’agonie /ô ma folie (bis) Mais d’où tu cornes tes gazelles tes licornes sorties des grimoires entassés dans l’armoire de hêtre et d’où tu dictes tes paradigmes perdus des champs de magnésie ? Mais en ce lieu d’utopie Lily /dont le nom m’échappe à jamais (bis)

* Apollinaire La chanson du Malaimé

DIS MOI FRÈRE HUMAIN

– Dis-moi frère humain, pourquoi malgré le maigre public qui s’intéresse de nos jours à la poésie,

(la vraie), poursuis-tu ta quête du vers parfait ?

– Quelle étrange question dont tu suggères la réponse.

– Mais encore.

– Le vers parfait tu le sais bien n’existe que partagé avec ceux qui semblaient résignés, avec celles qui cherchaient la manière d’échanger leurs lourds secrets.

– Poésie de la multitude ?

– Poésie des formes et des figures au temps des vérités étouffées par la censure, l’humour noir noyé dans l’eau de Vichy, comme poésie hors du temps, issue du rire d’un enfant ou d’une complainte kafkaïenne.

– Je sais bien, mais quand même si tu avais un vers parfait qui te vient spontanément ?

– Tagué à la bombe sur les murs en béton de mai 68 : Sous les pavés la page !

Dialogues intérieurs VI

Ce 4 avril 2021 où Dany Cohn-Bendit fête ses 76 ans, putain déjà !

ET EN MAI 68 ALORS QUEL ÂGE AVAIS-TU ?

– Et en Mai 68 alors quel âge avais-tu ?

– 23. Comme l’Enragé de Nanterre.

– Solidarité de classe ?

– Oui, les troufions de l’Histoire avec sa grande H, se désignaient ainsi,

sauf que nous la classe on l’a passée.

– ?

– Et oui, Cohn Bendit pour y échapper s’est réfugié dans sa seconde patrie la R.F.A .

et moi je suis parti en octobre faire la Coopé (la coopération culturelle) à Caracas.

– Tu as ainsi évité la gueule de bois post68.

– Tout juste. Et quand je suis rentré l’automne 70, Pompon était président,

et le Général n’allait pas tarder, bal tragique à Colombey, à casser sa pipe.

– Et toi tu as écrit pendant les Événements ?

– Presque rien sur le champ à part ça :

Nous allâmes aux fêtes de Mai

À l’âme enivrée d’une joie sans pareille

Nous allâmes aux fêtes de Mai

Jamais nous ne serons les mêmes !

– Et ensuite ?

– J’ai lu 68 livres, essais, histoire, romans, poèmes.

Dont le On ferme ! de Prévert, 68 ans en 68.

J’ai regardé les affiches et les peintures

Dont Mai 68 de Miró 75 ans à l’époque.

J’ai écrit des tonnes de suites par bouffées délirantes

toutes pour l’instant sont dans des pages à l’abri,

sous les pavés.

Dialogues intérieurs V

Mai 68 Joan Miró