Jean Jacques Dorio Un poème inédit par jour
Dernière livraison 4 / 2024
La poésie parle à partir d’elle-même, elle n’explique rien, elle crée. Ne pas faire du mot un signe mais un organisme vivant et même accueillir la turbulente fraîcheur des mots tus, énigme à contre-sens du dire. Jean-Marie Corbusier Éditorial (Ce qui échappe à la volonté de l’auteur)
frontispice
Écrire juste
Juste écrire
Écrire ses forgeries
Publiées chez Corti
Dont chaque page
Est à découper
Au couteau
Écrire coûte
que coûte
en connaissance
de cause
Cette langue
Qui prend soin
de jointer
Les mots et les choses
Le hasard et la nécessité
Le visible et l’invisible
Et qui s’efforce de tenir tête
au monde factice
Qui sur X
Nous précipite
Dans les eaux infernales
Du Styx
L’âme est souffle, esprit.
–Esprit es-tu las
De chercher l’harmonie
Le rythme la musique
(avant toute chose) ?
–Pas de lassitude
Mais toujours l’étude
De ce quelque chose
Qui en moi déborde
Et m’incite tout bien pesé
À ne pas désespérer
Manière de rêves images qui viennent par petites séquences déconcertantes me visiter
Il y a une baleine montée dans le métro du Trocadéro
Il y a un marcassin qui vient heurter mon auto
Il y a la lune ronde qu’une éclipse de Terre réduit à un point zéro
Il y a un gros lézard qui sort d’une nouvelle de Julio Cortazar
Il y a beaucoup d’autres bêtes de songe qu’il ne m’est pas loisible de coucher sur le papier
Le rêve d’ailleurs vient de se terminer
MES PARTS DE RÊVES
Il y a peu de temps que je me suis endormi Je viens de rêver Vagues images sur lesquelles je suis incapable de mettre des mots Ils me font faux bond Mais je n’en ai aucune frustration Au contraire en attendant le prochain endormissement Je recopie sur mon carnet des nuits transfigurées : la vida es sueño « La vie est un songe » Que es la vida un frenesi una ilusión una sombra una ficción Frénésie illusion ombre fiction : « la vie est un rêve» Gérald de Nerval prend le contre-pied de Calderón : Le rêve est une seconde vie Non « le rêve sans rêveur » mais « le rêve de rêverie » provoqué, amplifié, excédé par ce loisir de plume où l’on n’a plus pour tâche que d’imaginer Imaginer cette part de rêve qui nous permet de mieux affronter la dure réalité de nos vies
Adieu au poème
Adieu toi que j’aime
Une fois dernière
Adieu à ta disparition
Adieu à ses lecteurs
disparus roulés dans
la farine des images
qui leur vident la tête
Adieu au don de soi
Donnant un nom
À toutes les choses
Qui ne font que passer
Adieu à l’art de trouver
Que sais-je À se sortir
des pièges d’un exilé
de l’intérieur
Adieu à la grande illusion
Adieu à l’assiette
Du rythme du monde
Du langage et du sujet
Adieu à la rêverie
À la chercherie
De l’espace du dedans
De la parole de l’arrière pays
Adieu basta ya
Tu as fait ton temps
Ça suffit
Vraiment ça suffit ?
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