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On aimerait, comme jadis en temps de paix, faire se lever comme du bon pain, un poème inédit (comme on dit)

Un poème pas piqué des vers, illuminant la nuit étoilée d’un trait de plume, avec nos Amours jaunes, Soleils noirs et la Môme Néant

On pourrait dire des floraisons verbales ou plutôt lacrymales

Les larmes coulent, en effet, au spectacle du monde : pendant cette fête du foot pour enfants gâtés, crimes de guerre en maints endroits, figures noires nous regardant, à Gaza, Kiev, Beyrouth, Téhéran,,,

Figures noires nous regardant

Hypnographies Dorio 12/06/2020

Je n’ai jamais concouru à un prix littéraire

Je n’ai jamais couru le marathon de New York

Je n’ai jamais trempé madeleine dans mon thé

Je n’ai jamais attendu Madeleine pour l’amener au cinéma

Je n’ai jamais pensé que la langue était fasciste

Je n’ai jamais conduit de Ferrari ni de semi-remorque

Je n’ai jamais extrait de gaz de schiste

Je n’ai jamais écrit d’odelette à Odette

Je n’ai jamais grimpé comme le gros Gustave sur les pyramides

Je n’ai jamais donné un sou à un psychanalyste

Mais c’est moi je l’avoue qui (peu ou prou) ait commis cette liste

Écrire un poème dans sa tête

Puis l’oublier  en partie

C’est la loi de Mémoire

Et d’Oubli

.

L’Écrire dans la mer

Entre deux reflets

changeants

.

Écrire un poème

Qui n’en est pas un

(on n’est pas à un près)

.

Écrire  un poème

Sur les murs de Mai

En 68

68 fois

.

Écrire de bonne foi

Comme un enfant

Sans réfléchir

Entre deux inspirations

.

Écrire puis souffler

Sur la flamme d’une chandelle

Et s’en aller

Au pays de Morphée

« L’écriture a cette vertu de nous faire exister quand nous n’existons plus pour personne. »
Georges Perros

Les fragments en italique sont des paroles reprises aux disparus, puisées dans leur œuvre et particulièrement de ce qui tend à se dérober au public, après tant d’années.

Les citations d’autres auteurs sont mises entre guillemets.
Le reste — bifurcations, rebonds à sauts et à gambades, ajouts , accords et désaccords, sont de mon cru.

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La disparition de Jacques Roubaud sur le journal du soir

LA MORT DE JACQUES ROUBAUD POÈTE AMOUREUX DE L’ENTRELACEMENT DES MOTS

Passionné depuis son enfance par la lecture et les nombres, ce membre de l’Oulipo est mort le 5 décembre, à l’âge de 92 ans, laissant une œuvre poétique considérable.

Ajout :

Son dernier pied de nez : né le 5 décembre 1932, disparu le 5 décembre 2024.

UN PING PONG VERBAL AVEC  ROMAN K.

lui en italiques, moi en bis.

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LA VÉRITÉ C’EST L’ENFER Il est à peine besoin de répéter que si la Vérité sur l’homme existait, il ne serait pas possible d’être un homme : ce serait la mort de la curiosité, la mort du Roman, de l’espoir, la fin de la poursuite : une totale et affreuse connaissance sans liberté. C’est à croire que si l’homme fut chassé de quelque part, ce n’est pas du paradis, c’est de l’enfer.

1 bis

LE LEURRE DES HEURES Les heures de toute une vie Courent après leurs leurres Poursuivez dit le maître des consignes Je rêve d’un atelier de plein air Un apprenti haïkuiste m’épelle son nom japonais Nous nous égayons sous la Sainte Victoire Une alouette s’éclate au soleil Puis se laisse tomber Tant la douceur au cœur lui vient Il va falloir mettre ce fatras en forme Mais ce n’est pas une fleur faite aux personnes participant à l’atelier Ça risque d’être l’enfer D’une poésie absente de tout bouquet