Jean Jacques Dorio Un poème inédit par jour
Ne croyez pas que je me joue
Mêlant mes vers présents du jour
À la grande mêlée sur la toile
Ne croyez pas que je me poile
À hasarder plume lézarde
Dans la confusion d’internet
Et que le feu de la langue vous arde
Si ne savez combien d’amours se jouent
Dans la moindre pièce donnée
À lire et à goûter en vers mêlés
une page en vers mêlés
Des poèmes
Rien d’autre
Venus d’ailleurs
Ou bien d’ici
D’un voyageur
Qui n’a pour bagage
Qu’une voix
Qui persiste
Mais qui ne signe pas
Des poèmes
Poste restante
Glissés entre
Deux pierres
D’une restanque
Écrits en marge
D’un monde politique
Qui s’étripe
Des poèmes
Écrits au lit
D’une rivière
Spirituelle
Garonne Ariège
Où neigent
Des rimes inactuelles
Des poèmes enfin
Nés au mitan du siècle dernier
Portés par de vagues réminiscences
Jusqu’au quart du siècle présent
Sans garantie d’authenticité
Mais qui ont le privilège
Somme toute
D’une certaine longévité
Martigues 27 décembre 2024
J’hésite au seuil de ce nouveau poème
J’essaie les voix d’un chant fragile
Des images des paroles plus ou moins pures
J’écris je lâche les chevaux de la littérature
Ou symboliquement l’âne de la psychanalyse
Je noue le verbe d’un moi multiple
Avec le monde qui me tracasse
et à la limite me déchire
Mais il faut tenir il ne s’agit pas
De se défaire entre les lignes
De gâcher le travail du poème
Qui maintenant s’est écrit peu ou prou
Illusion créatrice ou commencement
qui n’en finit pas de nous étonner
Avec ma main première (la droite), j’écris des poèmes. Je m’aventure sur des terres inconnues avec les moyens du bord : la plume sergent major, la feuille blanche, les réminiscences, les techniques d’un vieux singe désireux d’inventer une nouvelle grimace, la fantaisie.
Avec ma main seconde, je puise dans le bien commun des savoirs diffus, qui fleurissent les dictionnaires, les encyclopédies, espérant, comme un naufragé, y trouver un refuge, du moins pour la journée. Là, point de page blanche, mais un cahier d’écolier, bien quadrillé et que je renouvelle quand sa dernière feuille est pleine à ras bord.
Et avec ta main troisième ? me demande le petit malin qui a lu ces lignes en n’en croyant rien.
une autre manière d’écrire dans un dessin qui crâne
C’est la dernière page de ce beau carnet rempli de mots chuchotés à mon oreille et que j’ai accueillis les yeux fermés : le feu, le sable, le corps, le cœur, la nuit, les songes, l’amour, la mer...
J’ai veillé à ce que chacun d’eux s’insère dans un poème. Comme une forme minimale de rêverie éveillée à l’allure poétique, opposée à la bourrasque des mauvaises nouvelles ( et manières) du quotidien.
Et maintenant nouvelles plages d’écriture, nouveaux pavés, contre vents et marées, il faut continuer.
***
AUTRE CARNET
Face à la feuille de papier kraft – mer en deuil sur laquelle je flotte – Il y a la couverture de plastique noir C’est le carnet quatrième qui désormais va tel un crabe être épinglé sur la planche haute de ma bibliothèque Le carnet cinquième – ni tout à fait le même ni tout à fait un autre – s’ouvre sur ce vers inspiré par le poète du Tout-Monde Le laps des ans nous a paru d’éternité. Edouard Glissant 06 octobre 2015
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