Jean Jacques Dorio Un poème inédit par jour
Mon carnet papier kraft et sa page 386
Ma vanité que j’imagine mangeant le livre de ma vie
Mon alcool doux comme une épingle de nourrice
Mon chant de l’alouette sur la Terre de Feu
Ma mémoire d’éléphant rongée par la petite souris des sables
Ma cellule de base qui bat dans la nuit noire
Ma voix que tu ne voies plus un linge blanc fermant ta bouche
Mon carnet de houx vert et de bruyère en fleur
premier jet 8 août 2015
Six heures quinze J’ouvre un œil Un jour nouveau À négocier J’ouvre mon blog Un lecteur d’Haïti A lu (c’est étonnant) Patatratement Il fait être un poète Un rien désuet Pour aligner des vers Patatratrement (Une autocitation) On ne prête qu’aux pauvres Ces riens sonores Qu’affectionnaient Les décadents Artistes des faubourgs Albatros déplumés Ou bien Libres-Senteurs Comme écrivit Henri Ce cher Heurtebise 1 Qui « n’est plus » Depuis le 7 janvier Au matin comme m'en informe en ligne Claude Vercey sur le site de la revue de poésie Décharge (J’attends toutefois Celui avec qui j’eus Une longue correspondance Sa lettre de confirmation) Six heures vingt-six (en temps réel) Je poursuis ce langage Sur papier Qui m’échappe à demi Un mot chassant l’autre Ou au contraire qui va s’étoilant De quelques braises inattendues Six heures trente-six Merci de patienter La suite du texte Tarde à se télécharger J’ai bien peur (six heures quarante-six) Qu’il disparaisse ainsi Dans le paysage Mais quelque part aussi Ça me soulage Moi qui à la fin De tous mes poèmes Et sans barguigner Écrit le mot Inachevé 1 Henri Heurtebise (14 février 1936-7 janvier 2023) 25 janvier 2023 (de 6h15 à 7h15) Une heure de doux patatras
J’écris « un jour » en pleine nuit Un jour on aura des coupures d’électricité Dans les doigts Pour y voir faudra du carbure Ou bien on écrira les yeux fermés En nous souvenant des Champs Magnétiques Logeant nos mots dans des coquilles vides Faisant l’éloge des pagures Et nous aidant des trois règles mnémotechniques Pour expliquer le magnétisme : Celle des trois doigts de la main droite Celle du bonhomme d’Ampère Et celle du tire-bouchon La pleine nuit au bout des doigts A donné ce texte peint au couteau (sans manche auquel il manque la lame) Ça tombe bien Car à présent C’est dimanche À Martigues le 22 janvier 2023
Tu devrais arrêter d’écrire des fadaises Qui ne parlent qu’au papier Laisser tes mots errer Sur la falaise de sable Sur le buvard de l’encrier Tu devrais ignorer Giono Qui écrivit comme si de rien n’était Avec sa main à plume le jour où sa mère mourut Quand on t’annonça la disparition subite de la tienne Le vingt-sept septembre mil neuf cent quatre-vingt-quinze Tu lisais précisément Le hussard sur le toit Elle avait passé une mauvaise nuit Mais s’était habillée pour voir encore une fois Le feu du matin jaillir du bois Sur la plaque de fonte Sur le visage de mon père Tu devrais arrêter d’écrire des fadaises Qui ne parlent qu’au papier Laisser tes morts errer
Il y a toujours deux choses dans un poème La force ou la faiblesse des métaphores Et une feuille de papier La râteau passe et repasse Dessinant les poèmes De ce livre de sable Et de nymphéas Sous la pluie Et les lignes en filigrane Du papier kraft
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