Category Archives: Poème du jour

ÇA REPART C’EST LA CLASSE

ÇA REPART C’EST LA CLASSE

Ça repart. Premier jour de classe. Sur mon cahier d’écolier. Sur mon tableau magnétique. Ça repart. Moi qui ai fréquenté les lieux de 5 à 60 ans me voilà maintenant en retrait. Mais mes filles ont pris le relais et mon petit-fils depuis l’âge de 2 ans et demi. Ça repart les fredaines du grand-père enfant comme écrivit Victor Hugo. Ça vous en bouche un coin ? Ça repart. Apprentissages apprends tissages de lecturécriture de conter et de recompter littéralement et dans tous les sens d’apprendre toute chose de bonne ou de mauvaise humeur. Ça repart. Voulez-vous dire demande le lecteur que le jeu vaut la chandelle ? Je le crois bien dit le petit prince complice de l’allumeur de Lumières. Ça repart. Secrets de vie passent dans la bouche des instituteurs grincheux ou généreux. Ça repart. Vers le savoir passage étroit et voie royale pour la vie. Pour ne pas subir la servitude volontaire des millions d’imbéciles passés par notre école libre publique et obligatoire. Ça repart. Vieil océan et nouvelles donnes de l’esprit qui toujours rit.

LETTRE À UN.E INCONNU.E

Parfois il a pu arriver qu’on s’écrive à soi-même.

Parfois même il nous est arrivé d’écrire aux morts.

Cela n’arrive pas tous les jours, j’en conviens, mais cela peut arriver.

Et il se peut aussi que les morts nous aient répondu,

sous une forme qu’ils sont les seuls à connaître.






Antonio Tabucchi





Si
sta facendo sempre più tardi





 Il se fait tard de plus en plus tard










Ni fleurs du mal





Ni fleurs du bien





Mais ces quelques lettres au vent de la nuit





Que je partage avec si peu de vivants





Mais bien des disparus










Le stylo trace ses
lignes





Apparemment sans
but





Tel un tisonnier avec lequel on fouaille 





les braises des mots clés :










miettes, fragments, poussière, imagination,





accents restés dans la voix d’autrui…










Assis devant un livre que je feuillette





Regardant les lumières des bateaux





Sur la passe maritime





Écoutant un raga de nuit










J’écris ces lettres d’Utopie





Dans les eaux mouvantes d’un imaginaire





Toujours toujours à renouveler













	


	





	

		
ET VOUS ?
	


	
	

		
















et vous ? aimez-vous entasser les paroles et les gestes des gens de la cité















et vous ? imaginez-vous  l’éternité au cœur d’une pierre antique















et vous ? résonnant dans le vide qui entoure vos bruits










et vous ? volez-vous effaré.e dans la grotte des mythes










et vous ? êtes-vous paradigme ou plutôt aporie










et vous ? embourbé.e empêtré.e ou bien essence pure










et vous ? voyez-vous vos pensées comme principes d’incertitudes










et vous ? répétez-vous la scène de l’étrange étranger










et vous ? regardez-vous le monde comme un fleuve de boue










et vous ? tenez-vous la balance du corps et de l’esprit










et vous ? pouvez-vous décliner vos noms prénoms sans rire










et vous ? vivez-vous de fadaises et de lettres volées










et vous ? connaissez-vous l’issue de votre destinée










et vous ? tombez-vous à tous les coups du mauvais côté










et vous ? continuerez-vous après votre disparition  à vivre dans le titre d’un livre-objet










et vous ? serez-vous monsieur Plume ou Madame Bovary










et vous ? serez-vous ce silence que d’autres meubleront










et vous ? écrivez-vous parfois la liste de vos premières dernières fois










et vous ? hasardant vos ruptures dans la continuité










et vous ? nourrissez-vous vos nuits des lignes d’insomnie










et vous ? sable mouvant des ronces des lierres et des orties










et vous ? fourmilier du grand llano ou tatou du  charango










et vous ? crevez-vous d’un cancer ou bien d’indifférence










et vous ? sautez-vous dans le vide de cette espèce d’espace










et toi ? hypocrite lecteur mon semblable* ma sœur



























	


	





	

		
LES POÈMES GLISSENT DANS LE GOUFFRE DES NUITS
	


	
	

		

 
 les poèmes glissent dans le gouffre des nuits
 les poèmes butent contre les portes closes des rêves inachevés
  
 les poèmes dictent les pactes des fleuves intranquilles
 les poèmes surgissent des voix chères qui se sont tues*
  
 *Verlaine
  
 les poèmes travaillent le corps perdu des métaphores
 les poèmes césurent riment et apocopent
  
 les poètes balbutient un dernier vers d’azur
  

  
  
   

	


	





	

		
JE NE SAIS PAS COMMENT COMMENCER
	


	
	

		







manuscrit premier jet
fond : set de table et « hypnographies »
jjd
*


 JE NE SAIS PAS COMMENT COMMENCER
  
  
 Ô Socrate, tu avais le maudit avantage de pouvoir, grâce à ton ignorance, faire éclater que les autres étaient encore moins savants que toi : ils ne savaient même pas qu’ils étaient ignorants.
 Søren Kierkegaard 
  
 Je ne sais pas comment commencer. Comment commencer ? Voilà c’est fait.
 Je ne sais pas faire parler les morts comme s’y employa Victor Hugo, à Jersey ou Guernesey,
 je ne sais plus trop, convoquant ses illustres prédécesseurs, autour d’une table tournante, tel un chaman exalté.
 Je ne sais pas ferrer les bœufs, mais aller à cheval sur un bâton était pour moi un jeu d’enfant.
 Je ne sais pas herboriser comme Jean-Jacques, promeneur solitaire, écrivant à soixante-cinq ans, ses dernières rêveries, mais j’ai plaisir à recopier ces litanies qui font de la cueillette de mots un amusement qui me délasse.
 Le mouron, le cerfeuil, la bourrache et le séneçon, pour lui, la flamme inversée de l’imagination, la zizanie du coq à l’âne, les sources vives des métaphores et des métonymies, ici.
 Il est temps maintenant de mettre la lumière sous le boisseau, puisque vous savez tout de ce que je ne sais pas et que sur ce filtre il n’y a plus rien à mettre.