Au hasard des rencontres du dire et du contredire de l’enfant turbulent au vieillard cacochyme Au hasard des lectures que nous fîmes dans des milliers de chambres d’Europe et d’Amérique Au hasard de mes sommes dans le souple nid du hamac cosmique où les mythes entendus dans la churuata nous faisaient l’espace d’une nuit sans fin reculer de vingt siècles vers le futur

churuata : case commune des amérindiens au Venezuela)

Une fois n’est pas coutume mais mon texte cette nuit est raté Il parlait des couleurs matières qui cachent un visage fardé pour un rituel Il parlait de la lumière noire de l’instant présent où le mot d’ordre des Lumières Ose Savoir a lamentablement tendance a être remplacé sur les réseaux de ragoteurs par l’ignoble Ose ne pas savoir O que ça fait mal O que ça fait mal Que ce triste monde ça fait mal !

Cette nuit j’ai perdu la voie la voix veux-je dire Celle qui écrivait sur des parchemins en peau d’animal intérêt et principal On me dit que si je ne suis pas capable de trouver ma propre voix je n’ai aucune chance de cheminer sur la voie lactée des écrivains morts et reconnus Ça tombe bien je n’ai pas l’intention d’être mort ni reconnu

Proust était malade à en crever mais pour l’oublier il tapait toutes les nuits sur le tambour de phrases qui n’en finissaient pas Puis sans crier gare il entendait la vie qui dehors à l’aurore reprenait Alors il posait plumes et encrier et appelait Céleste Il lui disait l’œil malicieux Céleste j’ai une grande nouvelle à vous annoncer Cette nuit après avoir trouvé le fin mot j’ai écrit le mot FIN Et ils riaient tous les deux comme des bossus