J’AI CRIS & FIRMAMENTS











J’écris dans l’éphémère cherchant le permanent





J’écris de thébaïdes et d’archipels ancrés dans l’irréel





J’écris glanant éclisses et firmament





J’écris brindilles et branches charpentières





J’écris dans l’espace que m’octroie le temps intemporel





J’écris à l’épreuve de maints coups de martels





J’écris Orion de Bételgeuse et de Rigel





J’écris dans les pas d’un chasseur des Vigies





Qui ne sait jamais d’où va venir





Le mot qui tue ou régénère











	


	





	

		
RATURES & RAYURES
	


	
	

		

Ratures et rayures





Faute de mieux





Tu fais le zèbre 










Sur cette page





Où tu peines 





Entre traces et biffures










Ta main qui écrit  se désespère 





Rompt le ronron





Se désinspire















Degré zéro de ton algèbre 





Cette carte à gratter le temps perdu





Tu la déchires 










Ratures et rayures Faute de mieux Tu fais le zèbre





Sur cette page Où tu peines Entre traces et biffures





Ta main qui écrit se désespère Rompt le ronron Se désinspire





Degré zéro de ton algèbre Cette carte à gratter le temps perdu Tu la déchires

	


	





	

		
MOURIR
	


	
	

		

Mourir la moue le verbe boudé jusqu’au bout





Mourir l’amour au temps des encriers des conjugaisons aux odeurs de violettes





Mourir la mourre au hasard des cinq doigts soufflant le chaud et le froid





Mourir l’amer la pointe rouge d’un phare le leurre des bougies aux cornes d’un troupeau d’animaux de paroles





Mourir fantôme dans un livre d’heures où tous les mots se brouillent dans un corps qui aspire au grand repos 

	


	





	

		
PRESQUE RIEN
	


	
	

		






Presque rien on dirait





Ce je-ne-sais-quoi





D’un philosophe prolixe










Presque rien comme un sketch





D’un humoriste marxiste





(tendance Groucho)










Presque rien je te porte





Cette nuit sous la vague d’Hokusai 





Ce fou de dessins qui porta -dit-on- 





une centaine de noms










Presque rien je m’attarde 





Sur cette forme vague 





Évoquant un vers de Jadis 










Mais je ne m’en chaut guère 










Presque rien on dirait Ce je-ne-sais-quoi D’un philosophe prolixe





Presque rien comme un sketch D’un humoriste marxiste (tendance Groucho)





Presque rien je te porte Cette nuit sous la vague d’Hokusai





Ce fou de dessins qui porta -dit-on- une centaine de noms





Presque rien je m’attarde Sur cette forme vague Évoquant un vers de Jadis





Mais je ne m’en chaut guère

	


	





	

		
SONNET ÉCRIT SOUS L’ARBRE DE GODOT
	


	
	

		






-Qui est Godot ?
-Godot ?
-Vous m’avez pris pour Godot.
-Pas un seul instant Monsieur.

Samuel Beckett



-Comment écrivez-vous ?
Debout ? Couché ?
En parlant au papier ?
Au galop de votre plume ?

-J’attends avant d’écrire.
-Et quoi ?
-J’attends une image.
-Un arbre qui cache la forêt ?

-Un arbre qui produit
Ce grain à moudre
Une suite sans mots

Pour écarter les maux
Qui hantent les péquenauds
En attendant Godot.