Jean Jacques Dorio Un poème inédit par jour
Notre esprit vagabonde Notre plume vague abonde Court s’arrête repart Amusements à part En retrait des occupations communes Nous voilà exerçant ces petits airs Qui les gens sérieux importunent Jaillissements Geysers Notre esprit chancelant Notre plume celant Le secret des pages intimes Sous nos noms hétéronymes Lecteurs qui passez sur ces pages Goûtez sans modération leurs cépages
vibra vibra vibrations
qui vivra vibrera
dans sa niche prénatale
dans la mola de la pieuvre
tourbillon maelström
à l’origine du monde des indiennes Kuna
dans le tremblé des doigts des tisseuses
et des musiciennes aux mille voix
dans leurs étranges dessins
qu’on forme tous et toutes
sans le savoir
in Tableaux kuna Les molas un art d'Amérique Michel Perrin (Arthaud) 1998
LA PAGE NE DOIT PAS ÊTRE DÉÇUE DE TON PASSAGE ÉCLAIR La nuit dormait je la réveille D’un poème écrit il y a cinq ans Cinq ans : un lustre Non le luminaire suspendu au plafond (Tire lui la queue Il pondra des œufs) Mais la période de cinq ans Oubliée par la plupart des causeurs de langue française depuis belle lurette La nuit dormait je la remets Sans trop insister sur les rails D’un cahier d’écolier « Haute Ligne » Cette page attendait se croyant abandonnée J’espère qu’en la couvrant de mes signes Je ne l’ai pas déçue
six septembre
un bateau quitte son quai de chargement suivi par un petit remorqueur qui le guide pour franchir la passe et gagner la mer
très lentement si lentement qu’on dirait qu’il est arrêté
je l’observe à tribord puis de dos puis à bâbord puisqu’il s’apprête à virer à l’est vers Phocée
j’aperçois alors un second remorqueur qui est devant lui
le navire passe maintenant devant le fort de Bouc qui résista en 1536 à l’attaque du condottiere, amiral de Gênes, Andréa Doria
Dorio, Doria, on ne se refait pas
voilà, la manœuvre est terminée le chimiquier qui a lâché ses deux petits guides remorqueurs qui rentrent de concert au port leur tâche terminée, actionne sa sirène
fip jazz
Rider Léon Thomas
Du blues du pur Baby !
Un poète n’est pas un fakir écrivant sur sa planche à clous
Un poète n’est pas un milord, juste un esquire.
Un poète n’est pas un moineau qui picore ses grains de mots.
Un poète n’est pas un moinillon ensaché dans sa robe sacrée.
Un poète n’est pas un papillon qui rêve de Tchouang Tseu.
Un poète n’est pas ce doux violent producteur d’oxymores.
Un poète n’est pas un clodo fût-il céleste ou alcoolo.
Un poète n’est pas la fille de Minos et de Pasiphaé.
Un poète n’est pas un ver luisant sous de vastes portiques.
Un poète n’est pas un porteur de lentes ou de tiques.
Un poète n’est pas une figure absente de tout paysage.
Un poète n’est ni saint, ni démon, ni sage.
Un poète n’est pas cette momie que l’on défait mille ans après de ses bandelettes.
Un poète n’est pas…
Cette liste sans fin ne s’achève pas ici, on s’en doute,
elle nous a été donnée par une dame Taupe
qui en creusant une de ses galeries
l’avait trouvée soigneusement enroulée
comme les peintres font de leurs œuvres
à ne montrer que longtemps après leur disparition…
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