BOIRE SOUS LA LUNE PEUPLER SA SOLITUDE

 
Boire seul sous la lune, écrit Li Bo, qui la prend pour amie et avec l’ombre qu’elle lui procure, les voilà trois.
 Que n’inventons-nous pas pour peupler notre solitude ?
Assurément cette main qui court le papier, maniant le pinceau du poète-calligraphe,
ou bien l’ancienne plume et son encrier, avant le stylo pointe fine.

Écrire seul en silence, calé sur son oreiller, la lune à la fenêtre, les volets grands ouverts. Suggérer les activités joyeuses de jadis : la toupie sur les carreaux de la cuisine,
le jeu de barres dans la cour de l’école et la construction d’une cabane.
Hier après-midi, quand mon petit-fils a vu que sa cabane imaginaire,
quelques branches appuyées contre un tronc de pin, avaient été enlevées,
il m’a dit en secret : c’est un coup des hyènes.

Li Bo réapparaît, nuit de lune sur le fleuve, il vacille en buvant une nouvelle coupe de vin de Sin-fong.

 Un dernier coup de rame, ma barque de papier ne sert plus que de marque-page,
les images des rêves, comment les épuiser ?
  
 
Li Bo (Li Po, Li Bai) 701-762 
















"Boire sous la lune" manuscrit premier jet
fond : composition Dorio 
"hypnographies" néologisme inventé par JJ Dorio
collage sur papier glacé de revue











détail

	


	







	

		
OBSTINÉ
	


	
	

		






 
 
 
  
 OBSTINÉ
  
  
 Obstiné ? Obstiné ! Rigoureux ? Si on veut. 
 Plutôt dans le couple en tension, passion des mots et, après coup, essai de précision.
  
 Obstiné. Dans le va-et-vient  des rencontres qui remettent tout en question,
les conteurs à zéro.
  
  Obstiné. Dans ces inscriptions manuscrites qui couvrent mille de mes carnets,
 écrits  aux Halles de Paris, au marché de Cuzco, dans le métro de New York,
 le tube londonien,   devant un lac des Hautes Pyrénées,
 dans la case de mes hôtes amérindiens,
 etc
  
 Obstiné. Tout ça, au fur et à mesure, ayant tendance à s’oublier. 
 Passage aux oubliettes, dans les impasses du labyrinthe des causes perdues.
  
  Ostinato Rigore. 
 Laissant la ricorée de l’âme à ceux qui n’aiment ni le fort de café,
 Ni le for intérieur.
  
 Le poème véritable résiste à l’indifférence comme à la louange. 
 Liberté sur parole : libertad bajo palabra, comme écrivait Octavio Paz.
  
  
  
 (manuscrit filtre à café)
   






fond : encres de chine, acrylique, collages végétaux.
50×70 cm
titre : cien años de soledad
jj dorio



	


	





	

		
POURQUOI J’ÉCRIS DES POÈMES
	


	
	

		

 
 
 POURQUOI J’ÉCRIS DES POÈMES
  
 Je ne me suis jamais posé la question.
 Oui, mais voilà, c’est venu sous la plume.
 Aussi, face à ce qui se dérobe,*
 Je vais tâcher, poussant le paradoxe,
 De ne pas (me) dérober.
  
 J’écris des poèmes parce que
 Ça m’amuse
 Bien que le jeu me prenne tout entier
Et sérieusement
 Durant son exécution
  
 J’écris des poèmes parce que
 C’est – ne riez pas – une vocation.
 À mesure que la poésie disparaît de nos sociétés,
 C’est, à rebours, porter haut son jeu incantatoire
 Et son univers quotidien
 Fragile et capricieux,
 Qui importe.
  
  J’écris des poèmes parce que
 C’est toujours une promesse de découvrir
 Une part cachée de soi
 Qui sort d’une formule inattendue,
D'une étincelle qui couvait
Sous la cendre,
Le livre de sable**
D'un dictionnaire infini.
  
 J’écris des poèmes parce que
 Je m’abreuve et m’enivre
 Des milliers de poèmes
 Brinquebalant dans le grand véhicule
 Où s’accouplent ballades et chansons au ton bref
  
 J’écris des poèmes parce que
 Je ne veux pas mourir***
 Je souffle et souffre
 La mort la vie
 L’envers l’endroit
 Qui se concilient ou se déchirent
En silence
  
 J’écris des poèmes parce que
 J’aime enjamber l’aurore 
 Après une nuit consacrée à l’invisible
 Confondant le commencement et la fin
 D’une voix qui se décline sans personne****
 Et avec chacun
  
  
 *Henri Michaux ** Borges *** 
Anne Sylvestre : chanson : Écrire pour ne pas mourir
 **** Jean Tardieu



nb : pour les enfants et pour les raffinés

ce poème dans cette version non définitive
a été écrit à la main sans ratures
commencé dans la nuit du 12 septembre
(au lit)
continué l'après-midi assis sur le mur grec de Saint Blaise
(commune de Saint Mitre les Remparts)
parachevé ( après de longues hésitations
marquées par des ajouts et suppressions )
sur le clavier de l'ordinateur
ce vendredi 13 septembre
à cinq heures du matin




  

  
  
  

  
  
  
  
  
  
  
   

	


	





	

		
AMUSEMENT DES MUSES
	


	
	

		






 
 
 
 AMUSEMENT DES MUSES
  
 Je vis je meurs je me brûle et me noie
 Louise Labé 1555
  
 - J'aime les nuages... les nuages qui passent... là-bas... là-bas... les merveilleux nuages !
 Baudelaire Petits poèmes en prose 1869
  
  
 Amusement des Muses
 Qui menaient par le nez
 Les poëtes anciens
  
 Elles les faisaient égaux des dieux,
 Bouches d'or volubiles, 
 Enthousiastes, inspirés,
 La plume reine cédant
 L’initiative aux mots
  
 Un petit feu courait qui déliait leur langue
 Ou la rendait muette,
 Car nos filles divines
 Soufflaient le chaud et le froid.
  
 Alors tout à sa lyre l'heureux mortel chantait
 Le clair aveuglement, le frisson poétique,
 Les rires et les pleurs,
 Et ses rimes d'usage
  
 Pour l'amour des nuages !