Jean Jacques Dorio Un poème inédit par jour
Je ne parlerai pas Des arbres en feu Ni des bêtes En fuite Je ne dirai rien De l’épouvante des guerres De la terre De l’air Et des mers le Saccage Je parlerai Tout bas De la douceur du soir Et des poèmes Anciens L’espoir Au creux des mots Je parlerai Longtemps ... Danielle Nabonne
Je parlerai tout bas de la douceur des soirs
photographie de Danielle Nabonne Ozon (Hautes Pyrénées)
Je dirai que je suis tombé
Je dirai que j’ai perdu le nord
Je dirai que chercher d’autres excuses
serait à la longue fastidieux
Je dirai si ça vous intéresse (et à l’inverse)
que je me suis relevé
Je dirai que j’ai retrouvé la voie
Je dirai que la nuit la lampe est mon soleil
Je dirai Terre en vue
Je dirai l’esprit des bêtes et des arbres
Je dirai le corps qui dicte à l’esprit
Je dirai le vide qui broie les mots inadéquats
Je dirai merci à celles qui m’ont écrit
Que ce que j’écrivais leur parlait
Je dirai quand je mourrai
Ma gratitude aux poètes qui m’ont accompagné
Je dirai que je n’ai rien dit
Les bêtes, c'est ainsi que mon père désignait ses vaches et ses bœufs. Fallait les soigner. Elles habitaient à côté de notre cuisine, un simple corridor nous séparait. J'y jouais. Avec une balle et un palet. Et je les entendais le soir ruminer. "Roumia", c'est le mot occitan qui désigne à peu de chose près, les pèlerins qui passent ruminant leurs prières. Leur cierge a fondu depuis belle lurette. Mais pas le cri du père, qui de temps en temps se fâchait. Les bêtes ne voulaient pas se laisser soigner. Quand je pense à mes textes, comme celui-ci qui s'écrit, c'est aussi un peu ainsi. Je fais au mieux, les ruminant, mâchant leurs mots liés aux choses. J'essaie de les rendre propres entouré par la puanteur du monde. Sur mon établi, mon étable. Avant, je criais parfois, souvent. On m'a même publié un livret à la couverture caca d'oie.
Mais, ce recueil feuille morte, n'est plus qu'une vue de l'esprit. Maintenant, si ma page de nuit, reste blanche, je ne crie plus. Il m'arrive de la contempler longuement, sans écrire, laissant mes idées gambader, avec les pièces d'un puzzle dissociées. Les bêtes, les soins, les ami.e.s sûr.e.s et les faux frères. Les jours les nuits ornés d'inachevés Et aussi bien plus que jamais l'an rage.
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