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ET LA FÊTE CONTINUE !






Ceux qui pieusement…





Ceux qui copieusement…





Ceux qui croient…





Ceux qui croient croire…





Ceux qui ont des plumes…





Ceux qui flottent et ne sombrent pas…





Jacques Prévert










Le beau temps est revenu





Mais tous les gens se terrent





Rue d’Rivoli Boulevard Haussmann





Il n’y a personne courant les rues










À la campagne c’est bien pis





Les blancs moutons





Bergers bergères





N’ont plus droit





À la prairie





Adieux gambades





Le cœur en fête





Tous aux abris !










Y a quelque chose de pourri





La maladie occupe l’espace





On compte les morts du Corona





C’est le virus qui provoque tout ça





Le méchant le salaud





Qui passe de peau à peau










Mais on l’aura c’est promis
Si chacun reste chez soi
Confiné mais pas con fini
Pourvu que dans son jardin
Des lettres et des mots
Il échange vers à vers
Les poèmes joyeux
De Queneau ou d’Prévert















le titre a été piqué à Prévert
mais tout lecteur qui sait
faire la fête aux mots 
les plus simples
s'en était douté



	


	







	

		
LE CŒUR JOYEUX DANS LA DÉFAITE COMME DANS LA FÊTE
	


	
	

		






Le cœur joyeux dans la défaite





Comme dans la fête










Souvent, nos maîtres nous enseignent à serrer les poings pour gagner,





rarement ils nous apprennent à perdre,





ou plutôt à rendre à l’universel ce qui lui appartient,





à l’image d’Épictète, le cœur joyeux dans la défaite comme dans la fête.





Chantal Jacquet










Dans le château de Barbe Bleu





Sous les pas du cheval d’Henri IV





Sur le champ de bataille de Waterloo





Au chemin des dames rouge de nos morts





Dans le fond d’un Sahara brumeux










À la Bastille





Sur l’île des Rêveries





Sur le chemin des indiens morts





Sur la promenade des Anglais





Sur les quais de Palos de la Frontera










Au cœur des mots





germes de vie





aube croissante





Sur l’écume des jours





et les soirs de demi-brume à Londres










Sous le mur de Berlin





Avec Bach et Mstislav Rostropovitch





Dans l’enfer de Dante





et à Dachau





chez l’ogre des Petits Poucets










Chez les dieux de l’Olympe





Sur la bateau de Panurge





et dans l’Isle Sonnante





En poussant la roue à aubes





des Grands Matinaux










Au cœur des Utopies sanglantes du XX° siècle





À la Kolyma





avec le poète Osip Mandelstam










Dans l’antre du Cyclope





Les prisons de François Villon





de Clément Marot





et de Théophile





Dans l’Atelier de Picasso





sueños y mentiras de Franco










Dans les livres de haute graisse





Et sur les murs fantastiques de la casa del Sordo










Sur l’herbe de tous les déjeuners





le flot du sourcelet





l’ache et le serpolet















Sur les parois du Mas d’Azil





et les empreintes de Lascaux





Dans le hamac de palmes tressées





par les indiens Panaré










Sur la barque des morts de Pharaon





Sur l’Arize et sur l’Achéron





Sur un accord de piano





de Thélonius Monk










À l’asile des fous de Rodez





Sur l’aviron de Cambridge





et sous le pont des mathématiciens





Sur les toits de Manosque





et ceux du cimetière marin










Sur le maître du silence





et le rire inextinguible des enfants





Sur l’énergie du vide





et la bonne imagination





Sur les fleurs rouies





et les fêtes de Fraternité










Dans un champ de l’Ariège





où passent de toute éternité





Mascaret et Mulet





Tirant la charrue d’or





Des vers et des boustrophédons





Pour la plus grande joie





Des oiseaux sautillant





Au Paradis des Éphémères











	


	





	

		
LE FEU SECRET
	


	
	

		

 
 
                                             





Faire un poème est une fête où le rituel « organise tout le possible du langage ». Ce peut-être bref, un feu d’étincelles, ou très long, interminable. On essaie, des heures entières, d’arbitrer, en vain, les conflits permanents entre « l’oreille », le son, et « l’esprit »,  le sens.





La fête finie, que reste-il, si ce n’est ce peu de grains, sur le papier ou dans le sablier d’un recueil, que l’on dit de « poésie ».





« Et nous les os devenons sable et poudre », écrivit Villon, en forme de ballade, pour ses « frères humains », s’attendant comme lui à être pendus.





Il est un autre poète, que tout le monde a oublié, qui, filant la métaphore, se vit, lui aussi, « se la couler douce » après sa mort, dans « l’horloge de sable » :





« Le feu secret qui me rongea





En cette poudre me changea





Qui jamais ne repose. »*





*Charles de Vion, seigneur de Dalibray.

	


	





	

		
COMME PAR UN JOUR DE FÊTE
	


	
	

		

               COMME PAR UN JOUR DE FÊTE – Jean Jacques DORIO – Vos poèmes – Poésie française – Tous les poèmes – Tous les poètes          





     

                                                       

     

 





COMME PAR UN JOUR DE FÊTE





Comme par un jour de fête





Mais une fête sans fétards





Comme par un jour de flammes





Qui ne brûlent aucune chair





Comme par un jour  de répit





Comme un jour de sablier





Heures fondues grain à grain





Comme par un jour où l’on se livre à la lecture





En silence sans remuer les lèvres





Comme par un jour de vent mistral





Ouvrant les rides des pages





Comme par un jour d’incertitudes





De points d’écoutes divergentes





Filant doux l’ironie :





Par le chien! Par Zeus!





Comme par un jour sans fin





Un jour à lire Shakespeare à son chat





Comme par un jour  d’éternité