Jean Jacques Dorio Un poème inédit par jour
Écrire juste
Juste écrire
Écrire ses forgeries
Publiées chez Corti
Dont chaque page
Est à découper
Au couteau
Écrire coûte
que coûte
en connaissance
de cause
Cette langue
Qui prend soin
de jointer
Les mots et les choses
Le hasard et la nécessité
Le visible et l’invisible
Et qui s’efforce de tenir tête
au monde factice
Qui sur X
Nous précipite
Dans les eaux infernales
Du Styx
Chaque nuit entre deux sommes
Tu vogues toujours et encor
Vers Ithaque errant éternel
Tournant tes feuilles recto
Verso du travail de mémoire
Qu’un poème comme un clap
Sur la langue du lexique multiplié
Ébranle éclabousse de tes écumes
De nuit tes pensées de papier
Entre deux sommes
AJOUT
JE ME RÉVEILLE D’UN COURT SOMME
Cette histoire de soi qui s’écarte de moi, ce n’est pas que dans les livres.
Je me réveille d’un court somme, (le premier de la nuit), avec la sensation d’une conscience paradoxale :
je ne sais plus l’espace d’une seconde où j’habite, quel jour on est, quelle est mon identité…
Ça pourrait semer le doute, ça me donne l’énergie venue de ce courant mystérieux « antérieur à la connaissance » d’un questionnaire inhabituel :
qui ne suis-je pas ? ce que n’est pas mon identité ? ce que je ne sais pas ?
Cent fois tournante votre vue M’inspire m’émeut me fragilise Me sort d’Amour ce petit dieu Controversé par la psychanalyse Sorti d’un temple dédié à Déités Que mon esprit contemple et ma langue avalise Brûlant par dévotion cette recherche de mots parfaits que j’idolâtre et qui m’infantilisent Cent fois j’écris ô douce vie Ensemble et toi et moi je parangonne Fais le départ entre soupirs ardents et agonie Ravive ainsi mes amoureuses flammes Cent fois tournantes à votre vue Madame dont le teint d’or m’électrolyse Avec Pontus de Tyard (1521-1605) Qui écrivit et fit publier Les erreurs amoureuses
Faire craquer sa langue Comme une allumette qui éclaire La complexité inépuisable du langage
RACONTER SA VIE est un leurre pour lecteurs naïfs mais on peut laisser ses traces de divers moments vécus au cours d’une vie ou plutôt de plusieurs vies qui passent en nous : récits en prose mémoires oublis autoportraits multiples faits vérifiables ou imaginaires journaux intimes authentiques ou peu fiables paroles rapportées chroniques liées à l’histoire avec sa grande H enfin tout le fourbis et tous les pronoms qui n’ont de personnels que le nom le je du jamais moi le tu du souvent toi et l’il des anamnèses l’elle mon alter-égale le nous brisant le cogito vous n’auriez pas dû lire autant de lincuistres me souffle le penseur précieux de la société des individus ils partirent cinq cents et s’il n’en reste qu’un je serai le premier à pousser ses vies anonymes dans cet espace de papier
LE BEL OCCITAN Mes parents petits paysans voulant que leur rejeton -fils unique- réussît à l’école et qu’il s’éloignasse du maniement de la charrue et de l’élevage des bovins (avec le fumier qui s’ensuit), m’ont interdit d’apprendre leur langue première, le bel occitan qu’on leur avait persuadé de nommer « patois » (c’est pas toi !) Je l’entendis quand même et je le compris mais fut incapable de le transmettre à mes deux filles : c’est ainsi que meurt une langue.
https://www.leseditionsdunet.com/livre/un-dictionnaire-part-moi
poésie mode d'emploi