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UN POÈME DES DONS

 
  
 UN POÈME DES DONS
 (en cours d’élaboration)


 Ce poème je l’ai écrit comme toujours sans bien savoir pourquoi
 poussé par la gratuité des mots 
leurs sens divers leurs variations vibrations bigarrures

 Je l’ai écrit dans le désordre de mes pensées l’égarement et son contraire
 que tu sauras peut-être toi qui lis nommer
 
Ce poème je l’ai écrit avec un crayon sur les marges d’un livre
 au lit en pleine nuit
 De quoi parlait-il mon poème de papier Je ne sais plus vraiment
 Du jeu peut-être de la perte de tous nos « je » que l’on porte en soi

 Ce poème parlait au papier comme au premier venu
 à qui je l’offre à cet instant 
Je t’en fais don ami.e mais je ne sais si tu le recevras
 j’y compte un peu quand même
 mais je ne suis pas assuré que tu t’y reconnaisses

 Si cependant dans mon poème tu as mis le pied
 – je n’ose pas écrire si tu y as pris ton pied
 comme nous disions naguère – 
peut-être ami.e me le rendras-tu revisité réécrit 
réinterprété à ta manière unique et singulière

 Et vraiment ce qu’à ton tour tu me donnerais 
je le recueillerais avec grand soin fleurs du bien ou fleurs du mal
 ces « extensions du domaine du don* » seraient notre reconnaissance
 et notre capacité à vraiment dans chacun de nos poèmes
 TOUT DONNER

 
*
italiques Michel de Montaigne
 *le livre d’Alain Caillé sur lequel j’ai prosé ces quelques lignes
  

UN GRAND GROS LIVRE





Un grand gros livre dressé sur mon bas-ventre mes cuisses et mes genoux : stimuler les cinq sens lis-je.
Les cinq sens d’un même mot par exemple.
Reconnaissance du paradis, le jardin clos des persans qu’ils nommaient paridaisa.
Jadis, naguère, je le nommais de mille manières en 4 recueils* pour 4 lecteurs, comme l’on dit des chats.
Un gros grand livre et ses trésors de labyrinthe en utopie, inépuisables allégories comme une partition musicale aléatoire et combinatoire, comme un tableau monotype ou la non-figuration nous emporte dans les sous-bois des pré-textes, sous-textes, hors-textes.
Hasards en lutte avec Harmonie.
Un gros grand livre sur et dans ma tête en vision simultanée, réduit maintenant à cet exercice dérisoire, ridicule, atypique, écrit sur une feuille de filtre à café, mais « suffisamment pour ouvrir les yeux », à ceux et celles qui aiment le désordre des signes en rotation, qui creusent labyrinthes, jardins, éphémères paradis.
 
* « Présents de Paradis », « Éphémère Paradis » « Lector in Paraiso », « Petites feuilles de Paradis »
Encres Vives (collection Encres Blanches)
Jean Jacques Dorio
 
 
 
 

JE N’ARRIVE À VIVRE BIEN QU’AVEC LA NUIT

 
 Je n’arrive à vivre bien qu’avec la nuit. 
Aveugle d’abord, durant ce fameux premier somme, 
où s’introduit et nous agite la folle du logis. 
Puis les yeux se dessillent et l’on suit les pas du premier venu,
 un livre qui nous a endormi, ou un autre que l’on va chercher
 à tel endroit de sa bibliothèque, 
soudain pris par la manie de le consulter à nouveau. 
 Cette nuit c’est Hugo, 
Tous deux muets nous contemplâmes le ciel où s’éteignait le jour,
 Que se passait-il dans nos âmes ? Amour Amour ! 
C’est le corps ma compagne, longtemps à mes côtés,
 c’est son corps dont je n’apprends pas à me passer. 

 Puis les yeux à nouveau fermés, 
je vois se dessiner « demain dès l’aube », 
le sonnet dédié à Léopoldine
 dont la mort laissa trois ans, dit-on, le père Hugo,
 sans plume et sans papier. 
Une voix venue d’Outre-Tombe me le récite,
 mais « coince » soudain sur un vers,
 celui qui suit « je ne puis demeurer loin de toi plus longtemps ».
 Je sais qu’il est question de « pensées », 
de celles qui nous plongent, contre notre gré,
 dans nos ténèbres intérieures.
  Je fais alors la lumière et mets un terme à ce texte ainsi couturé. 
 Par sa perte. 


	


	





	

		
J’AI BEAU LES RETENIR LES MOTS M’ÉCHAPPENT
	


	
	

		

 
  
 J’ai beau les retenir les mots m’échappent
 Je connais leur danger leur manque de réalité
 Mais je suis dans l’arène le taureau est lâché
 Je le cite je l’incite à passer à côté
Mais rien n'y fait
  
 J’ai beau les retenir les mots m’échappent
 Vaniteux mesquins égocentriques
 Intrigants facétieux – Passez au large
 leur dis-je Laissez-moi à ma guise robinsonner 
  
 Mais  ils ne m’écoutent pas
 Ils s’écoulent sans cesse
 Fleuves intranquilles Pierrots lunaires
 Fils d’Ariane emmêlés
Sur mes cahiers raturés
 
  
 Ils passent d’un lieu à l’autre
 D’un livre terminé à un livre recommencé
 Jusqu’au jour –cette nuit – où les mots enfin m’abandonnent :
 Y con eso quedo dicho todo*
 Voilà…tout est dit !
  
 *derniers mots de Bartleby y compañia
 Enrique Vila-Matas (2000)
   

	


	





	

		
JE ME PERDS DANS BORGES
	


	
	

		

JE
ME PERDS DANS BORGES





La vérité est un miroir tombé de la main
de Dieu et qui s’est brisé. Chacun en ramasse un fragment et dit que toute la
vérité s’y trouve.





Rûmi





*





Je
me perds dans Borges 





la nuit des dons – noche de los dones – 





brise
le miroir et le masque





–el espejo y la máscara –





Je me perds dans les mille morceaux de cette œuvre dont chacun
semble contredire le précédent et le suivant





Miroir brisé par le poing d’un dieu jaloux qui ne laisse aux
lecteurs que les fragments d’une allure de vérité





Je me perds à l’angle de la rue Bernardo de Irigoyen et de la
rue des Bergeronnettes de celles qui suivaient mon père laboureur





Je me perds dans les prologues qui mènent immanquablement au jardin des sentiers qui bifurquent et qui font pièce à des ouvrages hétérogènes d’écrivains improbables





Je me perds dans les visions simultanées de l’Univers que le
langage ne peut traduire que successivement :





la neige coiffant la statue d’un soldat de 14 sur une place des
Hautes Pyrénées





les grains de sable du Sahara coulant dans le cadre d’un artiste
marocain vivant à Aix en Provence





la voie lactée où marchent sans cesse les indiens morts de la
Goajira*





-Tu as bien vu tout en couleur ? demande Borges.





-Comme dans ce livre d’enfant où toutes les lettres pendant la nuit se mélangent et nous offrent au matin un chant nouveau.





*





*Le chemin des indiens morts Michel Perrin (1976)