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PAGES D’ATELIER






Beaucoup de mes poèmes sont des pages d’atelier





écrites à loisir et selon…










le rythme de la plume, les citations juste amorcées,





Kairos le moment unique qu’il ne faut pas rater,





la fantaisie,





le croisement des disparu.e.s et des vivant.e.s qui se chuchotent





les mots issus des banalités de la vie ou des réminiscences de poèmes,





les saignées propres à l’Ancien régime,





les chimiothérapies : cet horrible oxymore,





les sonnets en X des symbolistes,





l’ABC du bestiaire de Borges.










Beaucoup de mes poèmes n’en sont pas,





ou bien sont ces petites pièces décousues





collées sur les pages de mes carnets d’atelier





et destinées à leur disparition







Personne n’y verra que du feu






	


	





	

		
TROIS PIÈCES MANQUANTES RETROUVÉES
	


	
	

		






TROIS PIÈCES MANQUANTES RETROUVÉES










Notre écriture se forme dans la mouvance des écrivains que nous découvrons.





Leur constellation unique façonne un puzzle dont nous sommes en quelque sorte





la pièce manquante.





Georges Perec










NOTRE INSTITUTRICE DE VIEILLE ROCHE










Sur l’ardoise ce coup de craie





Et toc toc toc cette musique





Que faisaient nos mains écolières





De l’aride calcul des pourcentages





À l’ardeur des dictées mentales










Encadrée d’un bois orné de nos noms





Et tenue par une ficelle





Elle était notre institutrice de vieille roche










Quel plaisir de relire cette formule





Qui perle





 Au gosier de Maître Ponge !















UN POÈME QUI NOUS MÈNE EN BATEAU










Le poème te mène en bateau





Ce sont les mots premiers





Qui me sont venus





Mais je ne les ai pas écrits










Bien d’autres entrées





Se sont heurtées





Au refus





Ou à l’indifférence










Poème en absence





Barque légère





Inquiète et têtue*





Montée par les ami.e.s





Du pont des poésies





Et du bon temps de la vie










                                                                *Francis Ponge




















NOS MOTS FLOTTANTS DU GOUFFRE OBSCUR










Le poème doit beaucoup





à ses conditions d’existence :










Ce petit rectangle de carnet A6 Kraft





L’écriture au lit pendant la traversée des nuits





Mes lectures en pointillé





Et le stylo noir qui fait bruire





Le gouffre obscur





Des mots flottants*










*Victor Hugo





















	


	





	

		
TU LIS DES POÈMES
	


	
	

		

Un poète utilise une langue qui est à tout le monde… Mais cette langue, un poète ne l’emploie pas à des fins de communication utilitaire, ou en essayant d’être compris tout de suite par tout le monde. C’est pour cela que le lecteur ou l’auditeur de poésie a souvent besoin d’une certaine préparation, dont on commence heureusement à sentir la nécessité.





 L’expression poétique est toujours en évolution, ce qu’il faut, bien sûr, comprendre et admettre; en outre, elle parle de ce dont on se tait souvent dans la société, le pas vendable : angoisse, mort, bonheur de riens ou (et) bonheurs extrêmes, élans.





 Ce qui constitue le fond dérangeant de la vie, quoi !





Marie-Claire
Bancquart





(1932-2019)










 
  tu lis des poèmes
 ronds bien faits
 sympathiques finalement
 mais qui s’effondrent
 au second regard
  
 tu lis des poèmes
 à mesure que tu les
 récris à ta manière
  
  
 tu lis des poèmes
 au revoir et merci
  
 tu lis des poèmes
 trous noirs galaxies
 du sang d’encre
 dans du lait de brebis
  
 tu lis des poèmes
 qui n’en finissent pas
 de commencer
 c’est leur marque
 de fabrique
  
 tu lis des poèmes
 qui t’agacent
 qui te gavent
 et te cavent les yeux
  
 tu lis des poèmes
 tu ne sais plus
 si c’est bien toi
 qui les écrivit
  
 tu lis des poèmes
 inattendus
 de ceux qui ont attendu
 leur dernier souffle
 pour être lus
  
 tu lis des poèmes
 en perdant leur fil
 ce sont les pièces
 que tu préfères
  
 tu lis des poèmes
 de boue en boucle
 journaux de papier
 de feu et de cendres
  
 tu lis des poèmes
 une fois dernière
 dans la sciure de bois
 d’un cirque enfantin
  
 tu lis des poèmes
 d’insectes de gratte-ciels
 de craie sur un ciel noir
 de bananiers dans la neige*
  
 *une fantaisie du peintre Wang Wei
  
 tu lis des poèmes
 couleurs d'invisible
où les yeux des vivants
respirent



 
 
  
  
  
  
  
   

	


	





	

		
MORCEAUX VENUS D’ON NE SAIT OÙ
	


	
	

		
















Ce
sont morceaux qu’ici l’on donne,





Pièces
et fragments,





Poèmes
ou bagatelles.





D’où
viennent-ils ? Qui les écrivit ?





C’est
selon





Tout
au long d’une vie





Qui
change





Se
délitant ou se renforçant





Par
les épreuves.










C’est
un peu d’eau : sucrée, salée, plate,





Pour
la palette qui marie bleu et rose





Pour
les fleurs d’encre





Blanc
sur noir.










Un
peu d’air :





Inspiration,
expiration,





Imagination
créatrice.










Un
peu de feu :





Pour
la danse,





La
mouvance et le cœur,





L’oiseau
phénix.










Beaucoup
de terre :





Coups
de pouce qui nous façonnent





Et
dernière glaise qui nous boira.










Et
pour le reste, on amasse, on découpe,





On
casse et l’on recoud





Ces
morceaux venus





D’on ne sait où.