Accueillir cette nuit particulière
Où je ne sais pas m’endormir
Mais l’accueillir
sans rien remuer de grave
au fond de soi
Si ce n’est en surface
cette plume en absence
qu’affectionnaient les poètes
écrivant des épîtres
au XVIe siècle
La page peu à peu
prend forme
j’ai pris le temps
de l’écrire
à mes correspondant.e.s
inconnu.e.s
qui se reconnaîtront
Martigues 22 mars 2024
Tag Archives: plume
ON VA BIEN VOIR : « la plume en l’absence » 7/16
on va bien voir une ligne qui se répète en attente d’une suite qui varie selon les nuits on va bien voir cette intrigue minimale posée sur ce bout de papier cette phrase et non-phrase ce temps réinventé on voit soudain d’autres époques où nous vivions on voit des revenant.e.s des paysages avec figures absentes et l’on se dit en aparté c’est fou ce que peut inventer une plume en absence Jean Jacques Dorio Martigues 20/09/2023 07 :20
Acryliques et collages 70×50 cm dorio 18 et 19/02/2017
offert à Pauline Dorio dédie à sa mère Josiane Dorio
« Fort suis dolent et regret me remord Mort m’a ôté ma dame de valeur L’heur que j’avais est tourné en mal heur Mal heureux est qui n’a aucun confort » Clément Marot
ON VA BIEN VOIR : la petite musique des lecteurs 4/16
on va bien voir si ces lignes écrites en aveugle engendreront une petite musique chez les lecteurs-lectrices on va bien voir si cette fin que je ne connais pas ressemble comme une sœur à la fin du Temps retrouvé on va bien se guérir des fièvres et des pestes avec la plume ici présente que l’encrier magnifie Jean Jacques Dorio Martigues 17/09/2023 01 :58
PLUME (plumplum tralala)
PLUME
Pendant que les gens dorment, ou essaient de dormir, je remue ma plume en tous sens. C’est comme une longue maladie après laquelle on trépasse. Mais on ne dit plus ainsi, le verbe « trépasser » semble désormais faire peur à ces mortels que l’on qualifiait au temps des dieux d’ « heureux ».
J’écris sans dire mot, je mets à la voile, je cingle ou prends un ris.
J’écris Balbec, ce nom magique inventé pour cause de Recherche des lieux perdus. J’écris il n’est bon bec que de Paris et de cette écriture qui naît en l’absence de lecteurs de bonne foy. Non le poète de Douve basse, mais l’écrivain des Essais qui ajouta à Michel son prénom, le nom de sa demeure de Montaigne.
Et non Montagne du Perche où naquit Émile Chartier, fils de vétérinaire, dont le nom de plume fut Alain.
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SUR NOS TEMPES PASSE LE TEMPS
Sur nos tempes passe le temps et la nue, la nuit où, terminant mon texte manuscrit, je l’écris étendu, non dans l’herbe, mais (banalement) dans mon lit où, tout en traçant par intermittences les lettres, simultanément, je les lis.
Sur nos tempes passe le temps et sa lie, le temps mauvais des crimes de guerre, actuellement commis par un autocrate au cerveau pourri, au nom de la Sainte Russie.
Les deux trois rouges au côté droit d’un dormeur du val, jeune, tête nue, tranquille, se sont convertis en des corps déchiquetés, explosés collectivement dans des théâtres, des gares, des supermarchés et aussi, quand le missile aveugle détruit les immeubles, en de pauvres corps d’enfants serrant leurs doudous ensanglantés.
Sur mes tempes où ce que j’écris là, a quelque chose de funèbre, dans des décors noirs et rouges comme ceux de l’ancien Dieu Pan Creator.
Écrire pourquoi, si ce n’est pour ce déchirant appel à l’écriture d’un livre, heurté, troué d’éclairs, en vertu de la loi inévitable, qui veut que qu’on ne puisse imaginer que ce qui est absent.
« Plume en l’absence » et vocation d’un être proustien appréhendant, après tant de temps perdu, un peu de temps à l’état pur.
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