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Ça coule d’une source
Perdue dans les nuages
Du poème de l’Étranger
Baudelaire et des poussières
Inscrits sur les murs
de Mai 68
C’est sens dessus
Dessous
C’est compliqué
Comme la lecture
D’un électrocardiogramme
Quand le cœur fait ce qu’il veut
Jean Jacques Dorio Un poème inédit par jour
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Ça coule d’une source
Perdue dans les nuages
Du poème de l’Étranger
Baudelaire et des poussières
Inscrits sur les murs
de Mai 68
C’est sens dessus
Dessous
C’est compliqué
Comme la lecture
D’un électrocardiogramme
Quand le cœur fait ce qu’il veut
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C’est très curieux
On peut se dire
Comme du plomb durci
Sur le papier
C’est hésitant
Entre les mots
Entre les lignes
Ça se dérobe
Les mots s’absentent
Et pourtant
Comme ici
On les écrit
Écriture de nuit
C’est tout un poème
Au soleil des mots
C’est vaille que vaille
l’alliance du calcul
et du délire sacré
C’est la phantaisie
de la verticalité
L'Écriture d’un cheval
écumant du col et des naseaux
C’est le dieu des fontaines
Où l’on noie les schizos
Écriture des nuits
La grâce d’un instant
La brassée de voyelles
Où l’on cherche
L’or du temps
J’imagine Montaigne sur le cheval du temps à sauts et à gambades
J’imagine Mallarmé remodelant sans cesse son pitre châtié
J’imagine Tristan Corbière écrivant après chaque marée sur la plage des Amours jaunes
J’imagine Tardieu monsieur Jean qui danse le tango avec la Môme Néant
J’imagine mes amis Claude et Jacqueline l’une au jardin d’Alice poussant l’escarpolette du temps suspendu, l’autre faisant et défaisant sa cibiche de papier païs
J’imagine les Images que la lecture d’un poème nous donne et qui nous touche en profondeur parce que nous aurions pu les créer être parlant et résonnant
J’imagine sans fin tant que vivrai tant que vie vraie nous est permise en faits et dits en chansons en accords
précisions : les amis Claude Brugeilles et Jacqueline Saint-Jean, l’Image selon Gaston Bachelard, les dernières lignes de Clément Marot
À sauts et à gambades Jean Jacques Dorio Encres Vives 402 janvier 2010

J’imagine 3 hypnographies du 7 mai 2024
encore un petit
petit petit petit
il court sur la page
ce samedi soir
il se hâte lentement
sur papier glacé
il hésite aussi
en somme
il ne sait pas bien
où il en est
ce petit popo
ce petit poème
qui passait par là
dans mon atelier