Jean Jacques Dorio Un poème inédit par jour
le poème gratuit
ça n’existe pas
on le paye de sa vie
sur le boulevard des rimes
il faut payer son dû
de mots et de décimes
à l’entrée du dictionnaire
qui fait l’article
poème silencieux
ou déclamatoire
sonnant et trébuchant
« sur quelque méprise »
je vous le donne
et vous laisse
comme une mise en abyme
la primeur de la suite
Cette rue qui longeait la rivière
Je ne l’emprunterai plus
Et la porte de ma maison d’enfance
Que nécessité me força à mettre en vente
N’est plus qu’un panneau de bois dur
Fermé pour moi à jamais
Mais je laisse là les souvenirs sans suite
J’ouvre la fenêtre
et laisse entrer quelques instants
la fraîcheur sur la passe maritime
d’une première nuit de septembre
Un poème nouveau m’attend
dans sa discontinuité essentielle
et son essai de recomposition
L’éclair d’un geste
Qui ouvre sans le vouloir
La porte de ce poème
Comme un éventail
une fantaisie du soir
T’imagines c’est pas rien c’est quoi alors ? c’est trop long à t’expliquer
T’imagines c’est de l’occitan al lum rossèl d’una candèla censada eccartar la tronanda*
*à la lumière rousse d’une chandelle censée éloignée la foudre
T’imagines c’est chacun de tes doigts sauf l’index mis en quarantaine dans les caves du Vatican
T’imagines c’est un poème qui a fait une dépression nerveuse* il n’y a qu’un pessoïen pour trouver ça
*o meu poema teve un esgotamento nervoso
T’imagines sur une malle du grenier un chat-huant fumant la pipe de Magritte
T’imagines c’est l’horloge qui tourne dans la tête tranchée par la grande aiguille
T’imagines une voix d’outre-tombe qui déchire le papier
T’imagines tantôt la vie tantôt la mort et au milieu coule un fleuve noir
T’imagines des lettres minuscules qui magnétisent ton bas de casse
T’imagines c’est pas rien c’est quoi alors ?
T’as plus qu’à tout relire !
Faire un poème est une fête où le rituel « organise tout le possible du langage ». Ce peut-être bref, un feu d’étincelles, ou très long, interminable. On essaie, des heures entières, d’arbitrer, en vain, les conflits permanents entre « l’oreille », le son, et « l’esprit », le sens.
La fête finie, que reste-il, si ce n’est ce peu de grains, sur le papier ou dans le sablier d’un recueil, que l’on dit de « poésie ».
« Et nous les os devenons sable et poudre », écrivit Villon, en forme de ballade, pour ses « frères humains », s’attendant comme lui à être pendus.
Il est un autre poète, que tout le monde a oublié, qui, filant la métaphore, se vit, lui aussi, « se la couler douce » après sa mort, dans « l’horloge de sable » :
« Le feu secret qui me rongea
En cette poudre me changea
Qui jamais ne repose. »
Charle de Vion, seigneur de Dalibray.
1590-1652
Être étonné. Une rareté. Une poursuite de lézards sur le mur du jardin. Un poème court lu dix fois et dix fois fermé. Et la onzième il s’ouvre sur un mot qui l’éclaire. La fourmi minuscule qui se promène sur mes deux pages ouvertes dont le titre est Égarements.
Être étonné. De cette langue insensée, puisée on ne sait où, et que l’on lance dans un cri ou le silence de la page. Échos, présents d’un siècle depuis longtemps passé.
Être étonné. Mon hamac qui se gonfle sous le mistral. La pointe très haute d’un if ou d’un cyprès. Et puis ces mots qui soudain me traversent, ceux d’un mystique carne y hueso.*
*en chair et en os
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