21 En Voiture on voit des jardins embellis D’innocentes beautés et de chastes nymphes V.V. amusait ainsi la galerie de l’hôtel de Rambouillet Bons mots et guinche Un coup rendant hommage au teint de Phyllis Un autre offrant à Flore des roses et des lis Quand et quand (en même temps) il s’amusait À rimer Ordonnances pour un festin Toute liste de mets et de mots nouveaux Pour nous soûler : pluviers, cailles et perdreaux, Fruits entassés à monceaux, et pour la fin Chansons dizains ballades contes rondeaux Avec pour faire mousser cette musique Un broc , que dis-je, un tonneau de vin qui pique En lisant Vincent Voiture (1597-1648)
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BELLES FLEURS FEMMES ET NYMPHES À LA FOIS
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Belles fleurs, circulez au jardin de l’été
Cachez vous du soleil et préférez l’aurore.
Innocentes beautés, de passe, qui ont été
Éclatantes, pimpantes et plus belles que Flore.
..
Je vous écris, les Fleurs, com si vous étiez Femmes
Et Nymphes à la fois, Beautés quasi divines,
Reines de nos émois, plus légères que flammes.
Je vous écris perclus d’un siècle sans racines.
..
Et cependant j’insiste encor mes belles fleurs
Comme un appel subtil, une émanation forte
De pure épiphanie. Une passante en pleurs
Me dicte litanies, poèmes à ma morte,
Que la beauté d’un vers revigore.
..
Belles Fleurs dont je cueille cette ultime embellie.
..
Avec Vincent Voiture (1597-1648)
poème 5 issu de la série Lir’écrire encor des sonnets? Il faut être sonné!
Belles fleurs poème dit sur la musique et la voix de Anita o Day in Early Autumn
CAUCHEMARS PRÉFÉRÉS
premier jet
21/04/2020
« LE JARDIN RESTE OUVERT POUR CEUX QUI L’ONT AIMÉ »
Dans ses cauchemars préférés, un oxymore borgésien, il perd le contrôle de sa voiture, tête à queue, longue dérive près d’un précipice ou en surplomb d’une voie ferrée, tout ce qui dérobe dans sa conduite automobile.
Ou bien, il perd le contrôle d’une de ses classes au collège, soit qu’il ne sait plus bien le cours qu’il devait donner et dans quelle classe, soit qu’un élève le défiant, le chahut s’installe, comme on le voit à la chambre de nos députés, soit, plus rare mais tout aussi cauchemardesque, qu’il parle d’abondance mais ne comprend pas ce qu’il dit.
Ou bien, cauchemar préféré récurrent, il a perdu ses clés et ne peut entrer dans sa maison, il a égaré son petit sac dans un magasin, une librairie ou en l’oubliant sur la plage où il a l’habitude de faire de longues balades, mais aussi de s’asseoir longuement à l’abri d’un rocher en rêvant, il n’a plus sur lui ses papiers d’identité, ses cartes de paiement, bref tout le tremblement.
Des pertes, des pertes, des pertes.
Ou bien il s’agit de parcours erratiques, dans une ville qu’il ne reconnaît pas, assis sur le banc d’une place envahie par des chars ou bousculé au milieu d’un carnaval, qui au lieu de faire tourner joyeusement les têtes, les fait tomber dans la sciure.
Cette nuit cependant, ce fut tout autre chose. C’est ce qui d’ailleurs a provoqué ce texte improvisé qu’il a voulu bien confier au narrateur le plus fidèle de ses pensées, le dictaphone. Il avait gagné racontait-il, un concours littéraire, plus précisément de poésie, mais « par quelque méprise », puisqu’il n’y avait pas participé. Il avait, entre parenthèse, horreur de la chose. Mais bon, tant bien que mal, on l’avait hissé sur la scène où devant un micro balladeur (sic), il devait dire au mieux son poème (déclamer non, on n’était plus tout de même à l’époque où Apollinaire gravait dans la cire sous le po-ont mirabo-o cou-oule la saine). Mais sur scène, justement, ce fut soudain la pénombre, et bientôt l’obscure clarté. La petite feuille sur laquelle il avait recopié à la main, pour faire plus vrai, son essai, perdait ses traces et redevenait cette page blanche maudite des créateurs en panne d’inspiration.
C’est alors que le cauchemar préféré se transformait en rêve éveillé. Une main lumineuse écrivait pour lui, mot à mot, ligne à ligne, cette phrase magique qu’il dit, d’abord dans un murmure, balbuciendo, puis répéta de plus en plus vite, de plus en plus distinctement, avec forces variations, et qui mourut à la fin dans un chuchotement : le jardin reste ouvert pour ceux qui l’ont aimé…
la phrase est le dernier vers de Vainement un poème de Jacques Prévert.
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